- MI RITUAL DE LO HABITUAL -

Chico de feria

2011-12-07T10:53:00.003-03:00

Domingo en el mercado. 9. 50 am. Gente por los puestos de verdura, gente en los puestos de pescado, de carne, de comida lista. Gente en las góndolas de semillas y delicattesens. Gente en el área de las florerías, de los accesorios de belleza y de las chucherías. Gente. Mucha y en todos lados.

-¿Qué llevas ahí?, un vendedor desconfiado pregunta y un niño se asusta, no contesta y huye.

En el centro de la escena, que a pesar del tumulto permanece calmo, aparece corriendo un niño sucio y descalzo llevando algo imperceptible en su mano, y en su paso, que se siente en la muchedumbre como un huracán, tropiezan transeúntes, vuelan naranjas, se distraen los compradores y se agolpan algunas vecinas para señalar en el colorido paisaje al fugaz paseante. A medida que avanza, los perros que descansan a la sombra de las tolderías se le suman en carrera, colaborando con el caos y el aturdimiento. Las señoras coquetas agarran fuerte su cartera y aseguran sus sombreros. “La inseguridad”, se quejan. Los puesteros insultan en voz alta al niño, a los perros, a los pedigüeños, a los funcionarios públicos, al presidente y a toda la humanidad, a toda menos a las señoras coquetas, por supuesto, que los miran horrorizados pero orgullosas secretamente de haber sido esquivadas en el injurio.

Uno de los guardias avisa por radio a sus compañeros y comienza la caza. El niño mira para atrás y ve a los curiosos, a los policías y a los perros. Comienza a correr más fuerte. Se resbala pero sigue corriendo. Llora. De un pasillo, una mano grande y segura le encaja un golpe de puño en la panza. Un policía se le ha anticipado. El público vitorea la caída del fugitivo, quien se desploma en el suelo sin aire y ahí boca abajo permanece inerte unos segundos. Van llegando el resto de los uniformados. Lo patean para que se de vuelta, mientras sigue llorando y aferrando con fuerza lo que lleva entre sus dedos. Entre dos, logran rescatar una cadenita que parece ser de plata con un dije en forma de corazón. Sin intercambiar palabras, se llevan al infante esposado.

Domingo en el mercado. 9. 45 am. Un niño sucio y descalzo gasta todos sus ahorros del año en comprarle a su mamá, para él la más linda y la más buena, el mejor regalo del Día de la Madre.

María Florencia Aliaga

Cabeza de novia (blanca y pensante va la novia)

2011-11-10T09:39:00.003-03:00

el peinado bien cuanto me durará el rimel a ver si se me corrió un poco me muero que se me corra todo antes de empezar ya sentada no puedo respirar por suerte no llovió pero me muero de calor le voy a pedir a mi viejo que vaya adelante y yo me voy a acostar en el asiento de atrás mejor no el vestido me tira más si llevo la espalda para atrás y ¿si se me rompe al bajar del auto? más vale que con lo que me salió la tela el forro y la hechura no se vaya a descoser porque voy a buscar al puto del diseñador a su casa para que me lo arregle con los dientes diseñador que elegí puto al pedo porque de sensible y detallista nada y yo que soñaba tener mi amigo gay acá conmigo peinándome retocándome con esa reacción tan vitalmente necesaria de no poder disimular la cara de horror si algo hay fuera de lugar al final terminé con mi papá y mi mamá que cualquier cosa que me ponía los emocionaba igual necesitaba la distinción marica debería conseguirme un amigo gay pronto vienen siempre bien para afinar los detalles de la moda y la belleza pensándolo mejor es mejor no tener el amigo gay todavía porque no hubiera podido bancarle la cara de retorcijón cuando me viera entrar afiambrada dentro del vestido al revés de todas las novias a esta se le ocurrió subir 3 kilos debería haber hecho algo de dieta unos días antes aunque sea a base agua y pucho total por los nutrientes y vitaminas puedo ocuparme todo una vida que rico un cigarrillo ahora quiero uno me voy a prender un pucho pero mierda me los olvidé en la cómoda con el celular ¿y si alguien me llama? no ¿quién va a ser el desubicado? ¿mi novio? si necesita hablar llamará a otro y que me avisen los puchos si los debería haber traído pero ¿dónde me los iba a poner? ¿por que no vienen vestidos de novia con bolsillos? mi viejo no fuma ¿el chofer fumará? que no vaya a salir en la foto que feo esos bigotes que tiene ¿los míos los habrán sacado todos? que tampoco los míos salgan en la foto quiero un faso le pregunto si tiene pero mejor no fumar no da entrar por el pasillo y regar el ambiente de olor a cenicero además típico que me quemó el vestido de novia y se me arruina como ya me pasó con la pollera dorada y la pollera verde y no voy a poder a volver a usar el vestido de novias de nuevo aunque para que lo quiero se supone que lo uso hoy y nada más porque una se casa una vez yo me voy a casar una sola vez porque amo a mi novio después de 8 años el casamiento es para siempre si lo amo aunque la vida te puede sorprender y el amor no ser para toda la vida y si me casó otra vez igual no hay manera de usar el mismo vestido así que puedo incendiarlo hoy o guardarlo en el banco como reliquia de santo pero lo uso hoy y nunca más en la vida ¿para qué gasté tanto? no Dios no quiero volverme a casar quiero que él sea mi único esposo y para siempre estoy pensando tonteras Dios si lo amo como lo amo sólo que me da lástima no volver a usar este vestido perfecto bueno casi perfecto salvo que casi no me puedo mover ¿y cómo voy a bailar? no practiqué que pasos puedo hacer con el vestido puesto que suerte que llegamos por fin ay despacio ponete derecha hombros atrás cabeza arriba pá agarrame para las escaleras que se apure el cura el coro no da para que esté esperando afuera pá decí algo emotivo del momento como lo quiero aunque no pueda decir nada yo tampoco puedo decir nada ahora digna hija suya que calor la puerta ábranla ay se abrió ay ay ay ay ay ay cuánta gente muchísima cara de relajada no pasa nada sos divina sos divina sos divina natural ay casi me caigo estos no estaban invitados a la fiesta y vinieron a la iglesia mi tía llegó tarde que suerte quedó en los últimos lugares así la veo a ella ¿las chicas? no las veo ¿estos quiénes son? no da para que la imbécil de Lucrecia con su metro noventa se clave blanco hoy me lo hace a propósito ella siempre lo quiso desde que eran chicos estos tampoco los conozco la vicky vino con el novio nuevo la prima aprovechó para ponerse el escote y me distrae a los amigos del novio las de la facu mis compas del taller literario no te puedo creer que está Belén que carajo hace acá ¿mi hermana? allá monísima y se puso el sombrero al final que largo este pasillo no parecía ¿las chicas? allá primeras siempre primeras cara de que estás disfrutando no llorar no llorar mirá adelante miralo a él vamos bien con los tacos altos altísimos divinos pero no molestan todavía ¿se habrá acordado mi mamá de traerme los tacos de plataforma para el baile? si no me los trajo me amputarán el pie pero antes que una novia petiza prefiero ser una novia muerta como el cadáver de la novia no no me quiero morir ahí estas mi amor me mirás así y me muero voy a llorar lloro lloro no no no llores la pintura las fotos corten el flash un rato que no puedo llorar en paz lo amo está lindo que buen mozo que está ¿le gustará el vestido? mama está elegantísima pero no llores que sigo llorando pá soltame que ya llegue pá soltame ya está pá me tenés que soltar gordi ya estoy ¿qué pensará? hace algo habla hace algo besame si besame si pero no tanto no da al frente de todo el mundo acá no llores que yo lloro no puedo llorar mas voy a pensar en algo frívolo en la despedida de soltero en la joda de un rato en la luna de miel no llores bueno si lloro lloro que empiece el cura a hablar ya porque si no no paro más de llorar me quiero casar si quiero mas vale que nadie se oponga porque me saco el taco y se lo clavo en la frente al atrevido aunque sea lo último que haga a cierto que no preguntan si alguien se opone eso es en las películas y en las novelas nomás si quiero si quiero si quiero si quiero si quiero si quiero lo amo lo amo lo amo lo amo lo amo lo amo

Ventanas

2011-11-07T11:14:00.001-03:00

Sube 126 escalones, 7 pisos. Forcejea con la primera y la segunda cerradura, abre la puerta y entra a su hogar. Respira profundo al enfrentar el monoambiente y, al expirar, cierra los ojos por un instante. Se descalza, y deja sus altos zapatos en un pequeño espacio libre al costado de su cama, frente a la cocina, lindando inmediatamente con la puerta de ingreso y con la ventana, la cual abre para aprovechar las últimas horas de luz. Prende la pava y el vapor invade el ambiente. Mientras espera el calor del agua, enciende un cigarillo, se sienta sobre su cama, mira la ventana e imagina a una joven pareja que se detiene en la confitería del frente. Él de boina negra, ella de capelina blanca, dos puntitos antagónicos que se distinguen entre el mar de gente que los viernes a la tarde sale a pasear. Él le agarra su mano, una y otra vez, mientras en cuerpo y alma se lo ve rendido al amor. Ella aletea sus largas pestañas en un vuelo frenético, dejando en cada cierre de párpados al novio sin respiro.

El silbido en la hornalla le acusa el punto justo de hervor y la despierta de la somnolencia, de la que vuelve con lágrimas en los ojos. Un hombre la observa desde la vereda contraria. Cierra la ventana, se hace un té, prende la computadora y se sienta a trabajar; a seguir trabajando.

144 escalones, 8vo piso. Un hombre se distrae mirando desde la ventana a una mujer que llora en su cama en compañía de un cigarillo. Una lágrima brilla desde la distancia. Capaz, el llanto lo hace verla más hermosa aún. ¿Llorará por amor? ¿Por cansancio? ¿Por abandono? ¿O de pura soledad? Le gusta, hasta cree que podría amarla. Sale al balcón con la mirada buscando los ojos de la mujer del edificio del frente, cuando ella rápidamente cierra la cortina y luego el vidrio. Se siente rechazado. Busca un cigarillo, lo prende y vuelve al balcón para seguirla imaginando con la ayuda del viento. La siente sola y adorable. La desea. Se imagina invitándola a la confitería de abajo, a donde tantos amigos y amantes se congregaban a compartir sus tardes. Si ella aceptara, él usaría la boina que se había regalado en la última navidad. Ella llevaría la capellina blanca con la que la había visto bajar al mercado una vez. La agarraría de sus manos, la abrazaría, la besaría….

El cigarillo quemándole los dedos lo hizo volver en sí. El frío había empezado a hacerse sentir y vuelve al interior del departamento. Cierra la ventana, se hace un té, prende la computadora y se sienta a trabajar; a seguir trabajando.

María Florencia Aliaga

Caperucita Rota

2011-11-04T20:14:00.004-03:00

Carmela podía enumerar: 0 papás y 0 mamás. Una abuela que valía por mil (aunque sus ingresos mensuales no llegaban ni a esa cifra). Las 2 veces que había tomado un helado el verano pasado. Los 3 besos recibía de la abuela cada día: el del desayuno, cuando volvía a su casa antes de esconderse el sol y después de rezar pidiendo dulces sueños. Los 4 centímetros que había crecido en el último año. Sus 5 juguetes favoritos: la muñeca bebé “Julita”, cuya cabeza blanca y pelado se iluminaba de noche, un oso panda que recibía más cuidado y atención que los verdaderos ejemplares panda en extinción, una valijita de médico con la que creía tener el poder de curar a sus canes, una pelota de trapo que alguna vez fue rosa y un rompecabezas que armaba de memoria y con los ojos cerrados. Los 6 ruleros que su nona le hacía poner en su cabeza los sábados para ir a misa los domingos en la mañana. Las 7 cuadras que caminaba hacia la escuela. Los 8 perros que ella alimentaba con lo que encontraba, que la seguían por el barrio persiguiendo su inconfundible perfume a mate cocido y mandarina. Los 9 hermanos que le habría gustado tener. Las 10 docenas de alfajorcitos de maicena que salía a vender por las calles del centro, por orden de la abuela, por la tarde en verano y por la mañana en invierno, para evitar los peligros que acechan, sobre todo, en la oscuridad, y sus 11 años recién cumplidos.

Como todas las mañanas, cubierta del frío seco de ese junio con el tapadito rojo de lana que le había tejido su abuela hacía unos años, se paró en el semáforo de siempre a vender las diez docenas que le traían a las dos algo de pan y paz. Sus manos chiquitas, aún envueltas en unos guantes gordos, no aguantaban la temperatura glacial de esa mañana, entonces, llevó la canasta a su cabeza, la escondió debajo de la caperuza y guardó sus manitas en los bolsillos. Por el frío, los transeúntes habían evitado salir a la calle y los conductores que pasaban en auto, aún los que ya la conocían, no le habrían la ventana para que no se les escapara la calefacción.

Llegó al colegio con la docena sin vender y las cuentas sin pagar. Estaban a fin de mes, y entre lo que gastaban de supermercado, las garrafas para pasar el invierno y los remedios de la abuela, el último aumento jubilatorio les parecía un burla. “Nos sube la pensión ahora la Cris para que la votemos…. pero las cosas están tan caras que más que votarla, deberíamos botarla”, decía la nona riéndose sola, mientras Carmela la miraba extrañada, sin entender el chiste. Ya había dicho que no iría al viaje de egresados, había pedido permiso para fotocopiar los libros de ese semestre (a pesar de que le habían dicho que “eso no se hacía”) y no tenía problema en usar el uniforme viejo pero remendado de una de sus compañeritas, pero quería ir de visita al Museo y tenía que conseguir algo de plata para el día siguiente.

La profe de Educación Física había viajado y salieron un ratito antes, por lo que aprovechó para ir a vender el saldo de alfajores que ya había vuelto a ubicar en su cabeza. “La abuela no va a darse cuenta”, pensó. Estaba comenzando a oscurecer cuando desde un camión le ofrecieron comprar todo el sobrante. “Pero vení, afuera hace frío, te pago arriba del auto”, le dijo un hombre, gordo y colorado. A pesar de la tentadora oferta de liberarse de toda la venta de día, la abuela la había prevenido de hablar con extraños, consejo que se le refrescó cuando el hombre intentó aprisionarla del brazo. Bajó corriendo del vehículo y corrió hasta la esquina, donde un patrullero de policía vigilaba la zona. Asustada por el conductor, que seguía mirándola desde el móvil, zamarreó al Cabo Ramírez, que adormecido escuchaba la radio para rogarle por auxilio. El policía sonrió y la invitó a subir. Ella se desplomó en el asiento, creyendo estar a salvo.

“En la ciudad, a diferencia de los cuentos, es más difícil identificar al lobo del cazador”, dijo después a su abuela cuando llegó con la caperuza y el alma rota a su hogar, muchas horas después.

¡Sal Antonio!

2011-10-20T22:50:00.003-03:00

Si es el matrimonio la constante aspiración de la mujer, el colmo de su dicha, la noble misión suya en la tierra, ¿porqué desatendéis mis ruegos San Antonio?

Calvo divino, hazme dulce para atraer y bonita para conquistar, encanto para volver loco a tanto caballero que me huye, esposa para contento de mamá y papá y completa felicidad mía, que yo pregonaré este milagro por los siglos de los siglos. Amén.

Anónimo

No había cumplido María Mercedes todavía sus 25, que se lucían en ella frescos y rozagantes, y Esilda, la anciana vecina que había atosigado durante toda la infancia a las cinco hermanas Soler, se les apersonó en el hogar con la seguridad y la urgencia de un médico rural que se sabe la visita más bienvenida del pueblo. Y allí, en un acto al cual las jóvenes restaron importancia, les dejó el santito de regalo. - “Para que María Mercedes consiga novio, ahora que se está poniendo grande”, dijo en su sonrisa de dientes falsos la mujer a la cual nadie le había conocido jamás varón. Ni padre ni novio, ni sobrino la vida le había concedido conocer, y lo más cerca que había estado de un hombre era en la infranqueable trinchera del confesionario, desde donde el Padre Nicasio le perdonaba semanalmente algunos de sus pecados y despertaba, sin saberlo, otros tantos, que Esilda jamás iría a confesar.

Con más tentación de risa que agradecimiento, ubicaron la estatuilla en el centro del living, donde las hermanas solteras recibían sus visitas y donde las casadas, las dos mayores, visitaban con sus maridos e hijos a su padres. Cuando a la semana siguiente, sin buscarlo, las cinco recibieron atractivas ofertas de trabajo que las harían dejar de lado sus quehaceres de ama de casa, en los que eran expertas, pensaron que el San Antonio que había aterrizado en el hogar o habíase modernizado en su concepción de amor conyugal y apostaba por la independencia económica femenina o sufría algún problema vocacional, porque en vez de facilitarles un novio, acrecentaba drásticamente las oportunidades laborales. Por unas semanas su efectividad se corrió por el vecindario y un poco más allá, y cuando llegó la fecha de la Peregrinación a San Cayetano, se apersonaron por el barrio algunos fieles confundidos que buscaban al santito que daba pan y trabajo.

Cuando pasó la fiebre los peregrinos, las tres jóvenes solteras, y en edad y gracias de merecer, pudieron notar que dejaron de ser visitadas por sus no pocos amigos y admiradores. Del mismo modo, percibieron después que el cartero había dejado de visitar a la familia, ausencia que en un principio festejaron ya que, aunque no llegaban cartas de amor, tampoco recibían ningún impuesto, lo que permitió al matrimonio Soler hacerse de un dinerillo, decían, para casar con gala y pompa a las menores. Asimismo, dejó de asistir el lechero, el verdulero y el carnicero, pero adjudicaron inocentemente el tremendo exilio de servicios a la creciente demanda de los barrios del norte. Luego, la sorpresiva muerte de su padre, la viudez de la hermana mayor y la huida del esposo de la segunda con su profesor de piano, se vivieron internamente como tragedias de la vida misma, que ocurrían en la dinámica de aún las mejores familias, y aprovecharon el dolor y la vergüenza para transitar esos tiempos en unidad y acogimiento familiar, y volvieron las cinco a vivir con Sara, su viuda madre.

En el atardecer de un domingo, cuando la población de la casa se convocaba alrededor del estar, esperando el sonido de un timbre o un teléfono que nunca sonaba, Sara comenzó a sospechar una mueca de malévola satisfacción en el rostro de la imagencilla, y al intentar moverla de lugar, se dio con que el santito se había aferrado al mueble. Ni las fuerzas contenidas de las saludables jóvenes pudieron remover la voluntad invisible de la estatua. Probaron también con quemar la moldura, pero un viento sin rumbo ni origen sofocaba cualquier intento de incendio. Consuelo, la más joven de las cinco, hasta sacrificó sus tacos altos preferidos para intentar derrumbar la soberbia figura a taconazo limpio, empresa que no consiguió más que la ruina total de los coquetos zapatos. Y allí, en ese tire sin afloje, atribuyeron a la estatuilla del santo, con la fuerza de miles de muñecos vudú, el origen de todas sus recientes desgracias. “- ¡Sal Antonio, sal Antonio!”, gritaban a unísono. Esa tarde, no se las vio aparecer por la Iglesia, a donde, resignadas, ya habían comenzado a vestir santos y a realizar otros quehaceres en la Sacristía, para emprender una guerra de rezos, golpes, fuego, bronca y delirio contra la imagen. “- ¡ Sal Antonio, sal Antonio!”, se escuchaba con más fuerza y a los gritos.

La vieja Esilda, desde el otro lado de la pared, escuchaba orgullosa lo que parecían histriónicas plegarias juveniles a su San Antonio, tan por ella venerado.

María Florencia Aliaga

Amores Gigantes

2011-09-29T11:22:00.005-03:00

Cuando María reflexionaba sobre los delicados misterios del amor, afirmaba que jamás había ni soñado con la altura de las sorpresas que le esperaban. Había amado con anterioridad, o eso había creído hasta que lo vio, en una feria de domingo, cuando tropezó con él. Quien sabe que ángel lo había mandado a sentarse en ese banquito, reposando sus largas piernas que llegaban hasta la vereda del frente, para que ella se estrellará con sus miembros despatarrados y se miraran a los ojos. Y el mundo se puso en pausa, y lo único que por unos minutos pudo escucharse, fue el taca – taca frenético del galope de sus corazones, ante el cual la multitud se dispersó, por confundir el sonido con el de una estampida de los animales del circo. Raimundo, sin hacer ni una mueca, la miró, la estudió, la olió, la respiró y la vio tan chiquita, exquisita y adorable que más que hacerle el amor, le dieron ganas de comérsela. Ella, en cambio, creyó sentir miedo, porque su mera presencia, todavía lejana y amenazante, le enredaba las palabras, le sofocaba la respiración y le daba un calor de infierno. Y para ella, esos no eran otros que los síntomas de la misma muerte. De tan masculino, a veces podía dilucidar en él rasgos animales, de los ejemplares más fuertes y vigorosos que conocía. Mirarlo, como quien se acerca demasiado a una de estas bestias, le producía el mismo placer y la misma angustia que mirar para abajo desde un alto edificio o andar en su bici a velocidades espaciales y soltando el manubrio.

Volvió el domingo siguiente para encontrarlo, más grande y solitario de lo que lo imaginaba, parado en una esquina, pero ya no le inspiró miedo si no sólo ternura, porque a pesar de la distancia que los separaba, sus ojos de faro la seguían a donde ella estuviera, mandando señales de banderas bajas, que bailaban por el viento, enloquecidas. María, más cercana a la tierra que sus pensamientos de caballero, que transcurrían cercanos al firmamento, lo agarró de la mano y le puso comienzo al asunto, a pesar de que, a veces, la relación les pesaba como prohibida. Así, en un idioma nuevo, que los dos ya sabían de memoria, se dijeron de todo estrenando desconocidas palabras que describían encandilantes sensaciones y futuros. Y después, todo lo que vino fue algarabía y llanto, fiesta y castigo, sueños y desengaño, paz y frenesí, como la vida misma, por eso será que este amor les gustó tanto.Que su altura moral se correspondía con su estatura real fue algo que ella no tardó en descubrir, tanto así que cuando él murió, muchos años después, paradójicamente su cuerpo le pareció obsenamente chico para tanto corazón. Él, por su lado, pudo vivenciar que su diminutez, como sucedía con el veneno o el buen perfume, era proporcional a su poder letal y a su potencia seductora, atributos que nunca dejaron de afectarlo ni de torcer su voluntad.Lejos de los oscuros pronósticos de traumatólogos y médicos, que auguraban para él un abrupto pliegue óseo en su espalda de tanto déle de agacharse para escuchar los sonidos dulces y frescos que despedía más abajo la boca de su amada, y para ella una tortícolis crónica en el cuello de tanto mirar el cielo, que la incapacitaría de por vida para atarse los cordones, sus distancias corporales, evidentemente notables a ojos ajenos, más que estorbos, fueron verdaderos complementos revolucionarios para el vivir mejor.Él comía de su plato y cuando lo terminaba, seguía con lo que quedaba del de ella, gesto que María agradecía porque la ayudaba a mantener su corta figura en el peso adecuado. Cuando limpiaban su hogar, los sábados, el sostenía los muebles con la punta de los dedos, mientras que ella se escurría de cuerpo completo vestida de gamuza para sacar el polvo y la mugre de cajones, muebles, zócalos y aberturas. A la hora del amor, todo era puro lujo y sofisticación por un lado, con los besos y pasitos de algodón de María, y por el otro, precariedad e instinto, con los gritos de batalla de mil guerras pasadas que Raimundo dejaba salir y que María imitaba extasiada de placer. Agotados, ya en la cama pero para descansar, ella le hacía de almohada mientras que él dormía embelesado sobre su pecho, escuchando el ritmo de la música de su corazón, que había dejado de galopar a lo bruto para acomodarse a la secuencia rítmica de sus canciones favoritas y algunas canciones de cuna. Él solía levantarse más temprano sólo para admirarla dormida.María nunca necesitó aprender a manejar, porque él la cargaba en su espalda, y con sus pasos de gigante, llegaban más temprano que el resto del mundo a donde ella lo solicitara. Para educar a los hijos, sobre todo en la infancia, María era la que seguía en el suelo detalle a detalle la vida y desorden de los niños que transcurría. Ella le dictaba alegrías y retos, y desde esa altura terrible él los sancionaba y felicitaba con el mismo envión y el mismo amor, método que resultó efectivo para criar hijos sanos, rectos y sobre todo felices. Los asuntos espirituales corrían por cuenta de Raimundo, debido a su proximidad física y espiritual con el cielo.Todo fueron soluciones, salvo cuando Raimundo le advirtió desde la altura la presencia de la primera cana en la cabellera chocolate de María, y tiempo después, el crecimiento geoforme que iban adquiriendo desde su visual su vientre y sus glúteos, anuncios que fueron fuertemente censurados por María , que por más pequeña que era, jamás habíase relajado en el arte de la coquetería.No murió María sin antes asegurarse del cumplimiento de su deseo: ser enterrada con Raimundo, cuyo largo cuerpo descansaba en la base de un barco que habían improvisado como ataúd. Pidió que la colocaran en su bolsillo, del lado del corazón, para seguir escuchando esa música de tambores, redoblantes y xilófones que jamás dejó de sonar en sus pechos, ni aún después de la muerte, desde aquel día en que María había tropezado con Raimundo en ese feria de domingo.

María Florencia Aliaga

El hombre del lago

2011-09-06T20:14:00.003-03:00

Allí se la vio, pareciendo menos importante de lo que siempre pareció y mucho menos importante de lo que creía ser. Josephine Adams, la mujer que una vez había sido el rostro y las curvas preferidas en los sueños masculinos, llegó a la comisaría del pueblo en taxi, acompañada por el cuerpo de un hombre anónimo que había encontrado en su narcicista paseo diario por el lago. Se sentó a declarar con el temple vencido, como payaso despintado, con el mismo ánimo con que asistía día de por medio a la sesión con su psicoanalista: ninguno.

Expuso su inocencia y la habría de defender hasta el final de la jornada, recurriendo a todas las técnicas de seducción que aprendió en sus épocas de gloria. Así, intercalando miradas de niña inocente para tomas en primer plano, impostaciones de labios con efecto puchero, lagrimitas de cocodrilo de monjita humillada y otros recursos que había incorporado de su experiencia en el cine y la televisión, explicó que en su recorrido habitual por la laguna, se había topado con el cadáver que perteneció a un hombre cuya identidad dijo acabar de conocer a través del anuncio de los detectives. Agregó que, en un repentino acto de valentía, lo cargó a su bote y, como ilustre ciudadana que era, decidió acercarlo al destacamento policial de la localidad. Dijo que ya había cumplido y que debía retirarse rápidamente a continuar el exigente ritmo de la agenda de una estrella.

Se había llamado Martin Hops, tenía 65 años y sus días transcurrían en la solitaria compañía de las montañas y un enjambre de perros cuyos aullidos nocturnos aterraban a los pocos niños de la zona; salvo eso, nadie conocía más de su transcurrir por este mundo.

Los oficiales que registraban su declaración, aunque deleitados en sus propios mundos imaginando pasadas fantasías con la vedette de antaño (y no con la adulta mujer inflada a botox y a carbohidratos que tenían al frente), pudieron percibir el golpe seco que recibió el brillo de los ojos de la interrogada cuando uno de los investigadores acercó flameando hacia ella, la foto del tatuaje que mostraba el muerto en su pecho, del lado del corazón: un retrato de Josephine. A pesar de los años de esa piel agrietada por el sol, podía vérsela allí dibujada, sobre el sofá blanco, llorando con esa intensidad que la catapultó a la fama, vestida de blanco, con su cabellos rubios y sus labios carmín, mirando con dulzura de niña con el alma en pena, como le había marcado el fotógrafo que sacó 45 años atrás la foto. “Esto es pura casualidad, -dijo la actriz-. Mis seguidores se reparten por todo el mundo. Que pena que éste encontrara hoy la muerte. Y el tatuaje… excelente reproducción. Es mi boca… y esa mirada triste abierta al llanto….calcada… ”, comentaba mientras estudiaba embelesada y orgullosa la imagen que sentía le pertenecía.

El interrogatorio fue haciendosé cada vez más complejo cuando en la billetera de Hops encontraron, en vez de billetes empapados, dos frondosas colecciones de fotos de la diva, una acomodada cronológicamente y la otra, como un zoótropo, ordenada de la vestimenta más generosa a su total y más humilde desnudez. Los policías pudieron escaparle a las imágenes en blanco y negro de placeres redondos que les nublaban la vista, y concluyeron que víctima o victimario, la artista no estaba diciendo la verdad. Cuando el forense dictaminó que la causa del deceso de Martin era una herida bala pequeña, en el pliego más escondido de la nuca, se decidió demorar a la actriz, a pesar de que sus aullidos e insultos se reforzaban en el eco que producía el calabozo. Lo enredado del caso obligó al superior a llamar a las autoridades policiales de la ciudad más cercana, porque los encargados de hacer cumplir la ley en este pueblo, más que para el rescate de algún animal extraviado o evitar que las fogatas de los esporádicos turistas adolescentes provoquen incendios, estaba preparada para poco, porque en cien años de historia, no había pasado nada (o casi nada, si consideramos los pícaros robos de diarios de la puerta de su casa que sufren algunos habitantes).

Mientras tanto, en la oscuridad de la celda, a los gritos y por primera vez en décadas, Josephine lloró de verdad, acto reflejo que se había prohibido desde la adolescencia por consejo de su madre: “Mijita, deje de llorar por estupideces. Si Ud. quiere triunfar en el cine, no puede malgastar el llanto. Se le acaban las lágrimas, se le acaba el pan”, le dijo una sola vez pero para toda la vida. Así, con la técnica de ahorro de lágrimas sus llantos se hicieron célebres: en cámara, nadie podía llorar como ella. Obnubilada en el alivio que encontró al volver a llorar después de casi cincuenta años de sequía lagrimal, no hizo falta esperar la llegada de la escolta vecina, porque entre sollozo y sollozo confesó en detalle los caminos que en su historia había transitado para cometer ese crimen.

A los atentos oficiales, que debieron primero buscar un paraguas y desagotar la comisaría después, les confesó que en su vida había amado a cuantos hombres había querido, pero que al final de cuentas, ninguno la había amado en realidad, salvo Martin Hops, un antiguo vecino de la infancia, a quien ella había rechazado todos los días desde hacía 50 años, a pesar de las misivas diarias que Martin le enviaba de puño y letra. Y se casó una, dos, tres, cuatro, cinco, seis y siete veces, cuando se frustró su octavo intento, esa misma mañana, cuando también cumplía 60 años, corrió a buscar a Hops creyendo encontrar en él la última oportunidad para el postergado amor. Se encontraron en la costa y salieron a navegar. Él la abrazó, la besó y le pidió que llorara, para ser testigo directo del espectáculo más lindo del mundo, el de la mujer más frágil y sensible, el fenómeno que había ocupado su pensamiento todas las noches de su soledad. “¿Llorar? No. Sólo lloro cuando trabajo, sólo lloro para las películas”, contestó restándole importancia al asunto. Y ahí comenzó la tragedia: Martin vio el motivo de sus fantasías reducido a sólo una tosca caricatura y le dijo que así, nunca habría de encontrar ni su amor ni el de ningún otro. No pudiendo soportar el rechazo convencido del único hombre que alguna vez la había deseado, y no sólo de noche, no se le ocurrió otra cosa que propiciarle un tiro certero en la nuca, cuando le dio la espalda para abandonarla por primera y única vez.

A pesar del sigilo con que la policía local manejó el caso, no había terminado la madrugada, cuando ya se agolpaban, a la salida del recinto, carnívoras cámaras de televisión peleando por registrar los restos de lo que de Josephine Adams, la más dulce y sensible de todas las actrices, había quedado.

María Florencia Aliaga

La pintura de la pintora

2011-09-05T19:22:00.005-03:00

Y murió inesperadamente Don Juan Cupertino. Las mujeres que lo habían secundado lloraban en la calle. Los hombres con los que, casi en silencio, se habían acompañado todos estos años miraban tímidos y con el corazón paralizado desde la vereda de enfrente.

- “Ha sido la policía. Siempre es la policía”, decía la viuda todavía con su mascara facial de pepinos en el rostro, ruleros y pijama con motivos de frutas tropicales, convencida de que a su marido lo habían matado por equivocación en pleno desvarío sonámbulo del ahora finado.

- “El culpable es el gobierno, que deja rienda libre a la inflación. Mientras los precios andan por las nubes, el pueblo queda condenado al infierno”, decía una de las vecinas a la cual ya le había llegado el parte de que Cupertino había sido baleado por la policía cuando intentó, en el punto más oscuro de la noche, en desabillé y pantuflas, ingresar al museo de y robarse un cuadro, que apresurada había concluído que el salario que el muerto recibía de su trabajo como cajero, no le era suficiente para afrontar los gustos estrambóticos de su risible esposa y sus dos feas y desagradecidas hijas, y que se había visto obligado a hacer semejante locura por apreturas económicas.

A pesar de que la enlutada durmió esa noche sobre la almohada del finado, no pudo ni presentir las verdaderas razones de su defunción, cuyas evidencias latían en secreto desde los pliegues de la tela.

Después de 35 años de asistencia perfecta y puntualidad puntillosa, un día normal, sin sesgo alguno de singularidad, Don Juan no se presentó a trabajar. La había soñado la noche anterior por primera vez. La reconoció al instante: era la mujer de su vida filtrada en sus sueños. Desde donde podía apreciarla, como desde una ventana, miraba de frente y con posición preferencial su rostro y sus gestos. Podía oler el gusto a frutillas que se escapaba de su boca y se deleitaba exponiéndose a la brisa cándida y envolvente que regalaba a veces su nariz. Su espejismo fue tan real que cuando despertó creyó estar soñando; a su lado, una mujer flaca como la paja y con ojos de vizcacha lo miraba extrañado. Ese impulso arisco le provocó escozor, sobre todo al momento notificar que presenciaba su realidad.

Sin levantar sospechas, tomó rutinariamente su té de limón acompañado de dos tostadas, se peinó a la gomina los pocos cabellos que le reparaban a medias el cuero cabelludo del sol, cargó su maletín y salió de su hogar, pero esta vez no se dirigió al banco, si no a buscar la mujer que le había robado la tranquilidad, pero regalado un motivo para existir aún más luminoso que la eternidad.

Explicar a cada transeúnte que buscaba en vida a una muchacha que había soñado, le pareció de locos, por lo que decidió presentarse en la policía y denunciarla por un delito imaginario, para que cuando el dibujante graficara el identikit de la sospechosa a partir de su recuerdo, tuviera lo más parecido a una fotografía para encontrarla.

- “Me han robado el portafolio esta mañana. Una mujer”, dijo Juan frente al cabo detrás del escritorio

- “Pero señor, usted está cargando su portafolio”, contestó el policía dubitativo.

- “Eh…. La billetera que llevaba en el portafolio, digo. Perdón. Estoy muy nervioso”, remató Cupertino, cuyo testimonio fue más que creíble para el trabajador de la seguridad debido al temblor que mostraban las manos y el brillo de las pupilas del denunciante.

El retratista, un joven pintor trabajando a sueldo en las fuerzas que de noche lo reprimía por su actividad política, terminó su obra luego de una descripción hecha con precisión de Creador y al ritmo de latidos precipitados que sorprendió al artista por su perfección.

- “Oiga, ¿a usted le robaron el monedero o el corazón?”, bromeó.

Sin escucharlo, absorto en el rostro de su amada, agarró la copia de la obra y procedía a retirarse para comenzar la búsqueda del tesoro, de su tesoro, cuando el dibujante, con la iluminación y la seguridad de un relámpago le dijo: - “Es bien parecidita a la mujer esa del cuadro de Monet, la pintora”, y Cupertino entendió en ese instante blanco e infinito, el sentido y sinsentido de los tiempos, el presente, el ayer y el mañana, a través de comprender que él era quien ella, la misteriosa pintora pintaba, y que él, desde el cuadro, la podía ver embelesado mientras que ella como un madre lo traía a la vida.

Su profesión no le había permitido desarrollar ni conocimiento ni gusto ni gusto por las artes, por lo que tuvo que transitar varios museos y consultar varias enciclopedias y especialistas hasta que llegó a averiguar el museo santuario que acogía la génesis de su existencia. Hasta que llegó a la exhibición correcta, y allí la vio, en un instante que de tan eterno se extinguía en un sin fin, y ella, luminosa desde el fondo de un pasillo, lo llamaba dulcemente en compañía de un coro celestial de musas de otros tiempos y espacios. La observó sin mesura ni juicio hasta que el guardia de la galería lo obligó a salir a fuerza de una patrulla policial, luego de que reiteradas veces el hiciera caso omiso a su invitación a retirarse.

Volvió al hogar a la hora de costumbre. Cenó su siempre repetida sopa de garbanzos con dos picas de sal y la mil veces digerida pechuga de pollo y se acostó a dormir. Lo que pasó después es lo que salió en los diarios y lo que los vecinos en la calle comentan. Lo que pasó antes nadie lo imagina.

María Florencia Aliaga

Cadena de botones

2011-08-17T09:15:00.004-03:00

Una soleada y brillante mañana en donde todavía los barcos eran reyes del mar y amos y señores de fugas y aventuras, partía “El Continental” por primera vez hacia el nuevo mundo. La claridad del día y el humor chispeante de sus pasajeros, ese que provoca la esperanza de poder hacer borrón y cuenta nueva, contrastaba con el negro de su vestido y lo oscuro de sus recuerdos. En el puerto, a los pies del navío, en el lugar donde encontraron mayor reparo del sol, despidió sobriamente a su madre, a la madre de su difunto esposo y a las tres criadas que tenía a su servicio, quienes todavía no salían de su espanto pensando que haría su frágil Doña María en estos inauditos seis meses de ausencia. A pesar de los sollozos coordinados de las tres, Doña Severa siguió firme en su idea de la necesidad de que Doña María viajará sola.

Desde el día que había entrado en la viudez, hacía ya cuatro años, el corazón se le había puesto añejo de repente, y como esos vestidos suntuosos que pierden el brillo al pasar siglos en una baulera juntando olor a fantasma viejo, su corazón daba tanta pena que hasta a su propia madre, después de probar todos los antídotos cristianos primeros, y los que ofertaba la magia negra después, en sueños se le reveló que para sacarle el muerto de adentro quedaban sólo dos últimos drásticos remedios que probar: o mandarla a cruzar el Atlántico con el difunto, para que juntos se aburrieran en alta mar, y con las nuevas tierras, tentar a Guillermo a la aventura para que, obnubilado por lo desconocido y fascinante de la recién estrenada América, saliera solito del cuerpo de María, al que había elegido como su jaula en este mundo o matarla como se sacrifica a un perro querido en agonía, para sacarle el fallecido de la piel de una vez por todas y sin chistar.

Aunque Doña Severa, vivió severamente según la severidad que revela su nombre, matar a su hija le pareció una solución bastante severa, por lo que no lo dudó un instante más. Se levantó esa mañana con la fuerza de un huracán, despertó a su hija, alborotó a las criadas con la noticia y salieron todas en procesión al puerto.

La viudez había limitado los colores del guardarropa de Doña María, pero también había dilapidado en ella el gusto por el buen vestir, el interés por los secretos de belleza y otras técnicas de coquetería. Su maleta de viaje se vio reducida a 2 ejemplares del mismo vestido negro de encaje y guipiur francés de mangas largas, con la espalda abotonada del cuello al suelo que se había puesto la tarde en que le notificaron el deceso de su esposo y con el que se la vería hasta el final de sus días y unos cuantos siglos después. A pesar de la falta de cuidado y atención, Doña María en sus jóvenes 30 años, no podía dejar de lucir su belleza rubia, fresca y natural, más aún perdida entre las personas a bordo de “El Continental”, entre las cuales se contaban unas pocas y toscas mujeres, pocos hombres decentes, algunos oportunistas y una mayoría casi absoluta de prófugos por motivos varios. A un día de zarpar, Doña María era para los mil pasajeros la doncella más alada de todo el buque, y de no ser por el negro de su vestido, muchos la hubieran confundido con un ángel. A su alrededor se tejían misteriosas historias, y quienes no tenían la suerte de cruzarla en algún pasillo o de escuchar su llanto de princesa, rezaban para soñarla. Aún los hombres más hoscos no se perdían las noches de luna llena, en las cuales, con las estrellas como únicas testigo, compartían en la cubierta, entre trago y trago, todo lo que sabían o imaginaban de ella, escuchando a lo lejos el eco sútil de sus amargos sollozos.

La tristeza de sus ojos, de un azul más profundo y agitado que el mar, había mantenido alejado a los más atrevidos marineros, aquellos orgullosos de vencer en cada puerto aún las voluntades femeninas más paquetas, y aún a los más sinvergüenzas, esos que no pedían permiso para amar.

A 20 días de comenzada la travesía, cuando Doña María se presentó en la sala de control pidiendo por la presencia del capitán, debió esperarlo unos minutos ante la presencia estupefacta de los marineros de turno, que la estudiaban como a una aparición. El capitán, deseoso de causar buena impresión en ella, había salido corriendo a bañarse y alistarse unos minutos antes, cuando el perfume de la joven anticipó su próxima llegada.

-“Estimado Capitán, debe perdonarme mi atrevimiento pero necesito de Ud sin poder darle de mi nada a cambio. Voy a matar al hombre que llevo dentro y preciso su pistola”. Desencajado por el anuncio de la doncella, se arrodilló a sus pies prometiéndole que él mismo sacaría a ese cabrón de sus días, aunque la vida y el corazón se le fueran en ello. Se juró que la enamoraría. No sólo la acompañaba con diálogos corteses por la mañana; también le cedió su propia corte de sirvientes para su servicio exclusivo. Puso a los pescadores a que entrenaran a los delfines que seguían al barco para ofrecerle espectáculos de circo por la tarde. Todas las noches la agasajaba con románticas cenas de ensueño a la luz de las velas, hasta una en especial, en la que Doña María le agarró pícara su mano y se llevó al capitán al camarote. Pensando que el cáncer del recuerdo de su marido se había esfumado como la espuma en el mar, Doña María se preparó nuevamente para el amor. Le dio la espalda al capitán para que la asistiera en la meticulosa tarea de desprender cada uno de los treinta y tres botones de su vestido de duelo, tarea que emprendió con delicadeza a pesar del temblor que crecía entre sus piernas. No había pasado del segundo botón cuando lo invadió un malestar seco detrás del estómago. En el tercero sintió angustia y comenzó a llorar. En el cuarto recordó su triste infancia y la partida de su padre. En el quinto vio el castigo eterno de sus peores pecados. En el sexto, se le reveló la voz de su hermano por él muerto. No llegó a desprender el séptimo botón, que Doña María tuvo que rescatar al capitán del suelo donde lloraba a lo marrano en un rincón en posición fetal. Nunca más respondió a sus llamados, ni tampoco lo volvió a cruzar en toda la travesía. Tiempo después, lo vieron tirarse de lo más alto de la proa al océano, con una bolsa de piedras atada a sus pies.

Pasada la conmoción por el suicidio del líder, otros marineros, envalentonados por la simpatía que había mostrado en las épocas del capitán, probaron conquistarla también, y con cada vez menos galantería, lograban que Doña María cayera enamorada en sus brazos. Llegado el momento de concretar, ninguno de los viriles tripulantes logró desvestirla, cayendo todos en la trampa de los botones, sintiendo una profunda tristeza primero, pasando por una culpa, un dolor y una desesperanza irrenunciables después. Algunos, los que con más empeño pudieron vencer los penúltimos botones, encontraron la muerte, decían, por haber luchado cuerpo a cuerpo con el difunto esposo. Llegando a América, ya no quedaron valientes dispuestos a rescatarla de su vestido y de su viudez.

Cuando “El Continental” llegó a tierra firme, los pocos sobrevivientes de la tripulación salieron despavoridos, sin girar nunca la cabeza para atrás, por miedo a cruzar miradas con la triste viuda o con su celoso marido muerto. Esa noche, el barco desapareció. Desde entonces, se lo ha visto navegando a la deriva, a orden de la viuda del vestido negro de encaje y guipiur francés de mangas largas, con la espalda abotonada del cuello al suelo, que transita los mares buscando que algún osado marinero pueda liberarla del hechizo de su negro vestido.

María Florencia Aliaga

El virreinato de la negra Caléndula

2011-08-09T20:29:00.006-03:00

Caléndula lo amaba como jamás se vio en la Villa Castro Mansilla tanto amor, aunque este amor, para mantener la supervivencia del reino, la negra nunca quiso mostrar. Sin embargo, la conexión entre los dos era tan evidente que a veces, quien sin quererlo pasaba entre medio de la línea recta que los unía, estando por ejemplo ella en el lavadero y él en su oficina, sacaba chispas. Él también la amaba, pero a su manera, porque había nacido para virrey, y los virreyes, como los reyes, las reinas, los príncipes, las princesas y otros nobles ejemplares de la ensalada real, no podía andar enamorándose así de cualquiera que anduviera por ahí. Había mil razones antes del amor para contraer matrimonio: lograr mayor poder, mantener el orden, asegurar la descendencia, expandir el reino, mejorar las relaciones con algún reino vecino y depurar la raza. De esto se enteró Felipe a los 21 años cuando, enamorado por primera vez y de una joven y acaudalada condesa española, quiso casarse con ella. Su deseo se vio frustrado por la intervención del tribunal de médicos que su padre había contratado para constatar la mejoría genética del linaje real en el vientre de la futura esposa, cuando certificaron por escrito lo que para todos, menos para Felipe, era evidente: la nariz de la condesa Emelina acusaba tan profundo desvío y tan generosa porción, que al aire libre, los pájaros posaban en su protuberancia, confundiéndola con una rama.

Varios soles y más lunas tardó Felipe en olvidar a Emelina, hasta que su padre le presentó a la que sería su esposa, la muchacha más bella y más blanca que se vio en tierras americanas, Dolores Cano, la hija de un mercader del rey, a quien lo que le faltaba en título, lo completaba en belleza. De tan hermosa, los médicos la diagnosticaron endemoniada; para suerte de la niña, el Virrey Castro Mansilla no creía en nada de todo ese circo de la Inquisición, por lo que el casamiento de su hijo y la bella doncella, se llevó a cabo con todos los honores y pompas que la época y la geografía permitieron. La noche de bodas se retrasó varios días, porque Dolores se mostraba tan perfecta y frágil que Felipe no juntaba las fuerzas para corromper semejante virtuosismo flotante. A los meses de llevada a cabo la boda, entraron en razón de que Dolores no había emitido palabra desde su llegada al continente, y tampoco pudieron averiguar si la joven había efectivamente hablado alguna otra vez, porque su padre ya había zarpado apresuradamente al este, en busca de nuevos productos y mercados. Por las noches, cuando se entregaba al amor, lo hacía dormida, o la dormida se hacía cuando no lo estaba, a pesar de los ruegos dulces de Felipe, quien le pedía que al menos lo mirara a los ojos. Más entrada la noche aún, cuando toda la hacienda dormía, despertaba en la oscuridad para leer y releer la excelsa colección de libros que había traído como dote, alumbrada solamente por la luz verde que radiaba su blanca cabellera expuesta al resplandor de la luna, hasta que la casa amanecía y ella volvía a dormirse para despertarse la noche siguiente. Y en esa somnolencia transcurrieron los años, hasta que por la muerte de su padre, Felipe fue nombrado Virrey, aunque muy pocas veces recordaba sus derechos y obligaciones.

Lo de Caléndula, en cambio, fue visceral. Entró en su vida por el estómago, y desde el estómago, se ubicó primero en sus pensamientos, luego en sus deseos más bajos y finalmente, en su corazón, y allí habría de quedarse hasta el día de su muerte y mucho después. Su relación con los Castro Mansilla había comenzado hacía ya más de diez inviernos, cuando se abrió una vacante para la limpieza de las chimeneas, labor que ocupó prolijamente hasta la muerte de Miss May, una rectísima inglesa que dirigía la cocina de la estancia. La británica, quien le había agarrado a la negrita un cariño de mascota, por años cocinó con Caléndula como único testigo, repitiendo en voz alta sus veneradas y secretísimas recetas como conjuros mientras las niña jugaba en el suelo a sus pies. Después de sacar el hollín por las mañanas, Caléndula pasaba sus tardes libres en el campo, oliendo, saboreando y probando los efectos mágicos de la variedad de frutos, yuyos y semillas que regalaba el suelo el pampeano y por las noches apuntaba en su cuadernito de piel de cabra sus propias versiones fantásticas de las misteriosas fórmulas de la disciplinada cocinera. Debió estar destinada para la tarea, ya que recién cumplidos los 21 años a pesar de haber conseguido su libertad, a dos días de la defunción de su mentora, cuando la ordenada cocina de la inglesa parecía ya un hospital de guerra, fue la única que en devolución al agradecimiento que le tenía a esta familia que desde hacía una década servía anónimamente a cambio de techo, comida y algo de dignidad, se presentó frente al administrador del campo con el orgullo de los soldados que se suman voluntariamente a las primeras filas de lucha, para hacerse cargo del puesto.

Cuando el virrey probó desprevenido el primer plato que hicieron sus manos, un guiso de carne de cerdo, con cebollas, pimientos, papa, chocolate amargo, zapallo, ciruela, arvejas, arroz, y una combinación de sin cuenta especias, un menú bastante alternativo a las magras vituallas que ofrecía Miss May, sintió que en la digestión de lo que acababa de probar le volvía la vida, y quiso conocer a la culpable de tremenda resurrección. La encontró en su flamante reino, entre ollas y vapores, pequeña pero redonda en sus mulos, sus senos y sus labios, pequeña pero poderosa en sus artes, pequeña pero con los ojos más profundos que jamás había visto. Se preguntó porque nunca la había cruzado antes. “Capaz por lo que es negra, no se la ve”, pensó para sus adentros, no pudiendo perdonarse el atropello de no haberla percibido a pesar de los años de convivencia superficial, ni tampoco las ganas incesantes de seguir mirando también sus manos, su rostro y su vientre. “A sus órdenes, mi Virrey”, dijo divertida y sin miedo, percibiendo las inesperadas vacilaciones del todavía joven noble, que de lejos siempre había parecido de un aura más temible.

Las salsas agridulces lo energizaban, los aromas secos lo deprimían, los cítricos le despertaban las cosquillas y las carnes rojas a medio cocinar lo hacían creer invencible. Lo único que juró no influir con sus técnicas fue el amor, por que sostenía que en su vida el amor sería lo único natural, sin aditivos; además, no le harían falta, porque de a poco, las muestras de afecto del Virrey de día fueron equiparándose a las que le daba en el silencio de la noche. Para disimular con el resto del personal la fiesta de placeres que acontecía en su cama, convino usar sus ingredientes afrodisíacos en los animales, que se reproducían en cascada y sin descanso, generando en la zona un temblor constante que descolgaba cuadros y cambiaba los muebles de lugar.

Habiendo probado en unos pocos días los efectos que su extenso abanico de sabores producía en Felipe, decidió que desde su cocina ella le devolvería a la Estancia Castro Mansilla todo el resplandor de los días de antaño. Primero se propuso reacomodarle al Virrey los humores, por demás afectados por la sobreprotección de su padre y el vivir mudo y adormecido de su esposa. Los frugales almuerzos, casi de vigilia, fueron reemplazados por nutritivos y multicolores banquetes que nada debían envidiar a la corte española en España. Con carnes asadas a la manteca, riñoncitos bañados en rojas salsas picantes, y postres de crema y dulce de leche, acompañados de frutas efervescentes, Felipe creció 12 cm, fue recobrando día a día el color en sus mejillas y la fuerza que lo había caracterizado, a la vez que fue recuperando las ganas de salir de sí, de relacionarse, de gobernar. Después de años de encierro, volvió a las calles, saludando uno por uno a cada transeúnte, quienes no lo reconocían ni por soltura, ni por gracia, ni por tamaño. Algunos dijeron que se trataba de un impostor. Sin embargo, paulatinamente fue reposicionando su figura hasta recuperar su puesto de jefe supremo del Virreinato, cargo que no había perdido en derecho, pero si en hecho. La comida estaba sin duda en el centro de la rebelión y el Virrey lo sabía. Mientras más comensales se sumaban a la mesa, mayor era la cosecha en los campos y huertas de la estancia, más amable se hacía la política y más lejanas se volvían las fronteras de sus dominios. Los invitados que acudían a su residencia a cenar coqueteaban con ello como el motivo más punzante de envidia entre la farándula local. Hasta los enemigos del régimen no se resistían a mendigar un sitio en esa pecaminosa mesa, pese al riesgo de cambiar la opinión sostenida después del primer bocado. La misma debilidad sufrió el obispo por este pan y vino ajeno al templo, cuando enojado Felipe por el repudio que le mostró el clérigo cuando con culpa de niño recién comulgado le reveló entre lágrimas su amor prohibido y desbordante por Caléndula, juró no compartir con él ningún otro banquete, ni el de su negra ni el de su Señor. La restricción duró poco, cuando Felipe conmovido levantó la veda culinaria luego de que llegaran a sus oídos reiterados sermones dominicales, en los cuales el padre Peredo hablaba voluntaria e inusitadamente de los derechos de los negros y de las necesidades de rever los motivos de anulación matrimonial del código eclesiástico, ante una audiencia que lo escuchaba en silencio, pensando que el regordete sacerdote se había vuelto loco.

Así, transcurrieron 20 años de pujante bonanza ininterrumpida, hasta aquella tarde en que una mulata amiga le anticipó a Caléndula al oído sobre la horda de patriotas que en el punto más negro de la noche, llegarían a decapitar al Virrey y a todo su feliz séquito de sirvientes. Esa noche, la negra, que regía la estancia con disciplina de sargento y gusto de delfina, prohibió las visitas y sentó en la mesa principal, que extendió hasta acoger 222 lugares, a todos los habitantes de Villa Castro Mansilla, a quienes agasajo con una explosiva pócima donde concentró todos los sabores hasta el momento conocidos para despertar en todos sensaciones desconocidas. El festín duró hasta la medianoche, cuando hastiados de placer, cada uno se retiró a sus aposentos.

Cuando los rebeldes irrumpieron en la residencia con el corazón sediento de venganza, fue una desilusión generalizada encontrar a todos los ocupantes de la estancia durmiendo apaciblemente en un sueño eterno, con un gesto envidiable en cada uno de sus rostros, que delataban que sus almas y cuerpos ya corrían juguetones por el cielo. Se sorprendieron al encontrar al Virrey en el humilde lecho de la negra Caléndula, desde donde se desprendía un fuerte aroma a delicioso caldo que se repetía en toda la casa. El única alma viva que encontraron en la zona fue una blanca mujer, la más bella que jamás habían visto, que imperturbable a la matanza silenciosa, leía concentrada en la oscuridad, alumbrada solamente por la luz verde que radiaba su blanca cabellera expuesta al resplandor de la luna.

María Florencia Aliaga

La otra vida de Severino Frontera

2011-07-27T09:21:00.002-03:00

Severino Frontera, alias “el infeliz”. Así lo conocían los pocos que lo conocían. En sus menudos pero aburridos 30 años, le habían sobrado penas y faltado aventuras. Había nacido adulto; como por una enfermedad, la infancia se le había perdido en algún lugar entre el vientre de su madre y sus primeras palabras. No se acordaba si había sido por disposición de sus padres, que con esfuerzo instruían disciplinadamente a Severino en el universo infinito del saber, o por propia voluntad, pero podía jurar que nunca había jugado.

Ni el más exacto y premonitorio horóscopo pudo percibir el cambio de suerte que sus astros experimentarían ese día. Ese martes, que olía a la imperceptibilidad y timidez de cualquier martes, se despertó como todas las mañanas en la soledad de su frío hogar; apenas abrió los ojos, todavía esperaba ver entrar a su madre en la puerta del dormitorio, quien hasta el día antes de morir, le acercaba a la cama su infaltable desayuno. Su madre había muerto unos meses antes, pero le llevaba unos instantes recordarlo apenas amanecido. Ese día abrió los ojos, y en una bandeja a sus pies, el café esperaba humeante y las tostadas desprendían el aroma inconfundible de recién hechas. En un comienzo, pensó estar soñando, pero esa posibilidad la descartó a la hora, cuando después de haber ingerido la sobria oferta alimenticia, procedió a bañarse para no dejar dudas de su despabilo. Su madre definitivamente no era la autora del frugal banquete; ni muerta ella se olvidaría de incluir las dos cucharadas y media de azúcar a la infusión negra que le devolvía el aliento a la mañana. También pensó que el fantasma de su padre le estaba jugando alguna broma, pero la idea le pareció absurda, porque su progenitor llevaba quince años de muerto y nunca lo había venido a visitar, ni en las amargas navidades ni en los domingos fríos, cuando Severino se sentaba de rodillas frente a su foto rogándole por alguna señal de presencia.

En la cocina, los platos que habían quedado sucios de la noche anterior, lucían tan relucientes, que en su superficie podía ver el reflejo de su cara de sorprendido. Se sentó en la silla que cientos de miles horas lo predispuso al estudio, y se puso a continuar la lectura donde anoche la había interrumpido, cuando se dio cuenta que, aunque no lo recordaba, en algún momento de la noche ya había leído lo que le tocaba para hoy. Su estupor se vio interrumpido con el timbre, el cual le costó reconocer porque su ruido era para el un misterio. Nunca lo había escuchado sonar. Estupefacto, abrió la puerta y lo esperaba una Ivana sonriente con los labios predispuestos a tocarse con los suyos. Ivana, la vecina, que por años había visto a escondidas desde la ventana, con la que compartió la escuela primaria y secundaria, aunque ella de eso, él aseguraba, nunca se dio cuenta.

Con puntería perfecta, a pesar del temblequeo en la boca de Severino, Ivana fundió su boca de frambuesa en la suya.

- “No aguanto hasta esta noche Severino”. (- “Sabe mi nombre”, pensó).

- “No aguanto más los días sin verte. Hoy podés dejar de trabajar antes, Seve?”, le decía al oído mientras enroscaba sus brazos en su cuello y apoyaba su panza de remera pupera sobre su desaville a cuadros de solterón empedernido.

Eso sí que era un sueño, o lo que soñaba despierto cada vez que la veía zigzaguear sus caderas hacia rumbos que él no conocía. En silencio, como quien recibe un regalo que no le pertenece pero que hace tiempo venía esperando, le devolvió el gesto 1 y el gesto 2, e improvisó envalentonado un gesto 3, que fue recibido por la joven con alegría y generosa, generosísima apertura.

Más tarde, se unieron a la reunión, los “chicos”, 4 muchachos que sumaban en conjunto una tonelada, que saludaron con palmadas de chirlo a Severino en la espalda y que abrieron y vaciaron la heladera como sólo los amigos de siempre pueden hacerlo. Lo que duró la visita, que transcurrió mientras duraron la cerveza, el queso y el salame, Severino se esforzó, pero concluyó agotado, que jamás había visto a ninguno de ellos, ni en esta vida, ni en otra.

“Estás callado hoy, mi bombón”, le decía una Ivana que parecía enamorada. Las obligaciones de la mujer, que bailaba en una taberna, la hicieron retirarse de su casa, decisión que agradeció para encontrar un tiempo en el que resolver los misterios de la humanidad, que presumía se había enquistado todos en su existir. Pero no encontró explicación alguna, ni a los sucedidos de ese día, ni a los sucedidos de mucho tiempo después.

No todos los días resultaron tan fácil de sortear como este primero; hubo, como en la vida misma, ciertos incidentes complicados que a pesar de que irrumpieron su acostumbrada parsimonia, no opacaron el dulce sabor de esos tiempos, como el día que despertó en el zoológico, en la jaula de los osos, la tarde en que recibió un lote de 10 mil pelotas de hule inflables por correo o la noche en que haciendo zapping se sorprendió viendo sus vergüenzas en una película XXX de origen tailandés.

Sin muchas preguntas, cosa de no espantar la buena suerte, por mucho tiempo más gozó de los beneficios y maleficios de esa vida prestada, que día a día lo sorprendía con nuevos rostros y aventuras, hasta que un día, en una de sus religiosas consultas médicas, uno de los pocos hábitos que a rajatabla mantenía de las yermas épocas de antaño, le revelaron involuntariamente y sin mucho suspenso, el origen de sus gracias. “Ud. sufre de sonambulismo crónico”, dijo el doctor compungido, dispuesto a sentarse a relatarle las largas complicaciones físicas y mentales de los afectados de este mal. Severino Frontera, con las maneras prudentes que siempre lo caracterizaron, se levantó de su silla y disculpó por no poder quedarse a escucharlo, argumentando que se le hacía tarde porque la CIA lo había citado para que colaborara con ellos en la averiguación del paradero de uno de los terroristas afganos mas buscados del momento. Y cuando vio que a estaba fuera de la visual del neurólogo, salió corriendo del nosocomio a toda velocidad, no vaya a ser que lo curarán. Además, había leído, no era bueno hacer esperar nunca a un agente de la Agencia Central de Inteligencia de los Estados Unidos.

María Florencia Aliaga

La caja de cosas perdidas

2011-07-19T19:41:00.004-03:00

Los desapercibidos días de María Elena Castro Borja habían transcurrido encadenada y ordenadamente como lo había previsto el destino, con el previsible swing de la caída de las piezas un dominó, hasta aquella tarde, la cual todos saboreamos insulsa, sin poder percibir el olor que dejan los chispazos que hace la maquinaria de la historia los días que cambia radicalmente su rumbo.

Antes de terminarse la jornada, su padre la llamó a la soledad del cuarto en donde las sensaciones de su cuerpo le transmitieron que sorpresivamente lo vendría a buscar la muerte, y le confesó que en su rápida agonía un ángel le había revelado la verdad sobre el misterio de todos los tiempos: que el cielo era para cada uno, una caja de cosas perdidas que contenía todo aquello que en vida uno había regalado, compartido o dejado libre, y que todo lo que en la tierra nos habíamos ocupado en poseer y retener, lo tendríamos vedado en el reino de las nubes. Dicho esto, el anciano murió y su única hija comenzó ese mismo día una vertiginosa e inaudita carrera de desprendimiento de la fortuna más frondosa que se vio por el pueblo.

De lo primero que se deshizo fue del arcón de joyas que su familia venía atesorando por generaciones y del servicio de mucamas con que contaban en la residencia Castro Borja: llamó a cada una de sus doce empleadas, les ordenó que cada una llevará todas las joyas que doblando la tela frontal de sus polleras pudieran cargar y sin rasgos de sentimentalismo, les dijo que estaban despedidas. Iba a ser todo un sacrificio pero en su imagen de cielo no podía faltar el servicio doméstico ni las tradicionales alhajas familiares con las cuales ritualmente se vestía antes del desayuno. A los hermanitos huérfanos que regularmente tocaban con miedo y sin respuesta su puerta, los sorprendió con un lingote de oro y una parva de billetes de libras esterlinas, que de no ser por un buen hombre que identificó en la calle el dinero en sus manos, los niños habrían continuado confundiéndolos con variantes de los vales de pago del Estanciero, el popular juego de mesa de la época. Aunque era verano, sus tapados de piel de nutria y de leopardo, fueron bien recibidos en la parroquia local, al igual que sus zapatos de taco de un mínimo de diez centímetros talle 35; aunque desconocía la contextura del suelo del cielo, quería asegurar su calzado más pituco para transitar la eternidad. A los pedigüeños que se fueron tumultuando en la puerta de su residencia, les entregó los cuadros que lucían las paredes de la mansión, asegurándose de donar primero los de reconocidos artistas internacionales, por las dudas de que según las reglas del reino de Dios, lo primero que se suelte sea lo primero que retorne. Cuando se le acabaron los cuadros, siguió con los libros, con su ropero y el resto de los muebles, que eran tan pesados que sólo podían llevarlos las familias multitudinarias que enteras se congregaban para poder entre todos cargarlos y movilizarlos. Cuentan las revistas de chimentos de la época, que las jóvenes aspirantes a actrices y vedettes recibían un trato preferencial de la generosa señora: las hacía formar fila en la puerta trasera y ella misma, de acuerdo a la fisonomía de las afortunadas, se ocupaba de combinar un atuendo perfecto para cada una, de acuerdo a como armonizaba una prenda y otra. Así, invertía siestas enteras en mezclar pantalones de gamuza inglesa con remeras de gasa francesa y sombreros de plumas de pájaros del África y otros accesorios, porque si esos eran los conjuntos con que habría de disponer una vez muerta, merecían un responsable tiempo de estudio.

Se preparó para morir diez años después, cuando se vio satisfecha por el cumplimiento de su tarea, por un lado el de desprenderse de todo aquello que quería en la muerte conservar y de retener todo aquello que no quería volver a ver ni en figuritas. Entre sus posesiones, sólo pudo enumerar: 7 perros (para asegurarse de no tener que soportar un detestable can nunca más, habíase preocupado de tener un cachorro para cada día de la semana, a los cuales previsiblemente había llamado Lunes, Martes, Miércoles, Jueves, Viernes, Rodolfo y Domingo. No pretendía quedarse en la eternidad sin el día más agraciado de la semana y alguna vez había odiado a un Rodolfo, al cual prefería no volver a ver en el ultramundo; de ahí la variación del nombre del sexto animal), una cama de dos plazas y media (herrumbrada y desvencijada más por el continuo y sostenido arte del reposo de sus amos que por los efectos de la enérgica danza del amor, que muchas veces había pensado en regalar pero de la cual no pudo prescindir a pesar de que imaginó una recompensa celestial de pletóricos cojines y esponjosos sommiers: todavía tenía una espalda en el cuerpo de este mundo que necesitaba reposo), el manual de oraciones de su padre (que conservaba más por el cariño que le tenía al difunto que por el deseo de desterrar el ejemplar de su patrimonio paradisíaco) y un bolsón de modesto tamaño que albergaba una planta de apio, un mondongo, algunos tickets y cospeles del transporte público, un libro de Pablo Cohelo, una frondosa colección de suplementos de autoayuda, el vestido de novias que había usado en su segunda y tercera boda, un par de anteojos para leer y el inventario de los dolores y enfermedades que había sufrido en su trayectoria por este mundo y que no quería jamás volver a experimentar.

La tarde que sintió por fin la cercanía de la muerte, con un renovado entusiasmo que le dio la ilusión de volver a tener todo lo que había perdido en la dadiva forzada de estos años, cerró los ojos y murió. En lo que primero fueron penumbras y luego luz, divisó un ángel, probablemente el mismo que vio su padre, a quien le preguntó por su caja de cosas perdidas. Él querubín, con cierta conmoción, sacó de algún compartimiento de su vestido flotante un pequeñísimo cofre de plata que entregó en silencio en las manos de María Elena. El misterioso receptáculo contenía una carta de su padre en la cual confesaba que la leyenda de la caja de cosas perdidas fue puro cuento; un invento suyo para evitar que su única hija sin descendencia, caprichosa y egoísta, despilfarrara ella sola y en sandeces, lo que tanto esfuerzo a muchos les había costado cosechar.

No sabemos a ciencia cierta si el cielo es o no una caja de cosas perdidas. Pero si debemos saber que la tierra es para todos, aún para María Elena, una caja de sorpresas.

María Florencia Aliaga

FAUSTO Y EMERLINA

2011-06-28T09:56:00.004-03:00

En el registro milenario de la práctica tempestuosa y burbujeante del amor, está la historia de Fausto y Emerlina. Después todas las demás: las mías, las tuyas, las nuestras, las de ellos y las de ellas, anécdotas de gente común, con amores y desamores comunes sin dejar de ser honestos, con algún que otro sobresalto anímico con más teatralidad que donación espontánea, cuando a alguno de los amantes se le ocurre montar una proeza épica para después tener algo con que inspirar a los hijos o motivar el chamuscado humor amoroso, luego de mucho tiempo de exclusividad.

Emerlina nunca pudo aprender a leer, pero identificó perfectamente las grafías que en el viento se escribían a gritos cada vez que Fausto pasaba a verla por el frente de su hogar. Ella lo esperaba en su balcón, a donde se escurría todos los días a la hora adecuada con la excusa de regar sus plantas, y lo esperaba con el temple distraído y el corazón congelado. Fausto tuvo que pasar 364 veces por el paredón de la residencia del gobernador, hasta que en el día 365, en un descuido del personal de la casona, Emerlina se escapó para sorprenderlo en la esquina, con el bolso listo y el espíritu dispuesto a la aventura.

Esa tarde y su consecutiva noche, desgustando placeres hasta entonces desconocidos, se amaron con tanta concentración y volumen, que nadie en el pueblo pudo cerrar un ojo a la hora del sueño; solo Emerlina, después de la ardua faena, dormía en paz en los brazos de su amado. Por la mañana, la guardia de su padre la esperaba en el umbral del hotelucho que habían rentado con las monedas que cada uno tenía en sus bolsillos, y con la mirada gacha y sin decir palabra, los acompañó de vuelta camino a su fachendoso domicilio, que cada día se le hacía menos suyo, más grande y mas frío.

Como si el encierro que toda su corta vida había experimentado no hubiera sido suficiente, para cortar la suerte de este instinto animal que había brotado en la muchacha desde que el hijo del usurero más frecuentado del lugar había comenzado a mostrarse en su ventana, decidieron recluirla con más eficacia y la trasladaron a uno de los cuartos internos. No llegó a pasar una semana, y el gobernador en persona se presentó en la puerta de su flamante habitación para liberarla, porque desde su clausura no habían cesado los cismos y terremotos en la región. “Desde el vientre endemoniada, mijjita”, le dijo a Emerlina, mientras la joven, como los peces que a la orilla del mar necesitan volver a la vitalidad del agua, gateaba a su balcón.

Se amaron un tiempo más, sobre todo gracias a la complicidad de algunos parientes, que a pesar de la conflictividad que tenían ambas familias, hacían ojos ciegos y oídos sordos al apellido de la pareja del familiar amado, y eso valía para los de uno y otro lado. Todo anduvo más o menos en el cauce de la racionalidad, hasta que las faldas de Emerlina comenzaron a crecer de manera progresiva y continuada. Cuando los signos de embarazo fueron evidentes, casi logra su plan, con la ayuda del sacerdote local, de escapar a tierras libres y desconocidas, si no hubiera sido porque su padre lo supo primero. Había soportado la humillación de una hija oligofrénica y con eso había acabado por definitivo su cuota de vergüenza. Que el destino haya llegado a la encrucijada de hacer que su hija idiota lo haga abuelo del hijo lelo de su enemigo le dio risa.

La encontró en su cuarto, durmiendo con la liviandad con que duermen los ángeles, los bebés y los locos, y con una almohada, simulando lo más cercano al abrazo que nunca le dio, la dejó morir asfixiada. Después sigue la historia que todos conocemos: Fausto la ve muerta y se suicida a su lado,

A Emerlina, después, la llamaron Julieta y su pena, aunque borrosa, la sabemos de memoria. Como siempre pasa con los poderosos, hasta la historia se corrompe frente a ellos y perdona sus pecados y limpia sus nombres. Esta es la verdadera historia de Romeo y Julieta. Los detalles decorativos que pululan sobre ellos, son nada más que puro cuento.

María Florencia Aliaga

EL COLECCIONISTA DE PALABRAS (o el poeta ladrón) – Florencia Aliaga

2011-06-02T12:51:00.003-03:00

Era de esos que prácticamente habían nacido de un huevo. -“Chico de la calle”, le decían los niños que por azar había tenido de compañeros las contadas veces que el juez o algún mayor ajeno lo enviaba a la escuela. Su padre, un joven inmigrante que había escapado de la Italia de Mussolini al precio de perderlo todo, o casi todo (porque hasta el día de su muerte, no pudo perder ni la culpa ni el deseo de venganza de ser el único en su familia de haber sobrevivido la tragedia del fascismo) había vivido junto a la que fue su madre, en la calle, aunque cueste creerlo, más por convicción que por necesidad.

El italiano era anarquista, y no podía ser otra cosa, porque después de varios meses de encierro y tortura, jamás pudo volver a confiar en nadie ni en nada, menos aún en el Estado, un gigantesco monstruo anónimo y deshumanizado, sin rostro ni memoria, para el cual todo se hacía y por el cual todo se justificaba. Ella, no era nada; -“de River” decía inocentemente cuando se lo preguntaban. Se había enamorado de este tano loco que había conocido en el centro una tarde distraída, donde desde un banquito reclutaba jóvenes para su causa imposible. Mujer de pocas luces y mucha soledad, sin resistencias, se dejó hechizar por este superhéroe de libro (porque para ella las guerras habían transcurrido lejos y hace mucho, como un cuento del pasado) que recitaba “El Manifiesto” y la obra de un tal Bakunin, como los yanquis pálidos esos que tocaban el timbre de su casa en su niñez recitaban la Biblia; que robaba a los ricos para repartirlo entre los pobres y que se encendía en verbo y carne cada vez que hablaba de cambiar el mundo. La primera noche que pasaron juntos, a la intemperie, con una redonda luna de verano de testigo, la hizo dormir entre sus brazos contándole muy concentrado historias de hombres que dejan la vida por sus sueños, que ella escuchaba divertida y embelesada como si le estuvieron relatando cuentos de príncipes, hadas y otros seres fantásticos. Supo que en su vida no necesitaría nada más y le regaló su alma por completo, sin preguntas, ni reclamos, ni exigencias. Él creía amarla o al menos corresponderla con la compasión inevitable que surge frente a un ser más débil pero tenazmente fiel, y por un tiempo eso fue más que suficiente, hasta que ese sentimiento no pudo competir con la ansias de revolución, que lo quemaban por dentro y lo enloquecían por fuera, hasta que un lúgubre día de otoño, no aguanto más el haber rendido su indomable temple a la dictadura del amor, o a eso que se le parecía, y como un soldado en terreno enemigo, corrió lo más lejos que pudo hasta sentirse lo suficientemente lúcido para poder sortear las nuevas batallas que le impusiera su lucha personal contra el sistema, aquí, en Italia o en cualquier lugar del mundo. Una tarde, un correligionario le llevó la novedad de que Estella estaba embarazada; por el eco de sus heridas, que le hacían galopar el corazón al ritmo de un coro de piedras, y por los gritos que recordaba en las pesadillas que lo solían atacar en pleno día, no pudo escuchar la buena nueva. Nunca más se supo de él.

Ella lo buscó de día y de noche, bajo los puentes, en los centros de caridad que frecuentaban, en las estaciones de tren y en las iglesias, donde de vez en cuando alguna joven monjita, todavía sensible a la miseria ajena, hacía la vista gorda en su ronda nocturna y los dejaba dormir entre los bancos del templo. Vencida, lloró lo que pensó fue su muerte sin descanso, y aún la noticia de su maternidad, no la hizo cambiar de parecer: su misión en este mundo había concluido. Cumplió con el deber femenino de parir, y murió. Estos fueron sus padres, o al menos, esta es la historia que le contaron a Tito.

Por herencia biología, la solidaridad picaflor de distintos comedidos y mucho de buena suerte, a la corta edad de 15 años ya había alcanzado la percha, el porte y la presencia de un adulto galante y buen mozo. Si en su infancia alguien se hubiera detenido a pensar en él, nunca hubiera pronosticado tan saludable y pintón futuro. Su caminar seguro e intrigante de hombre “hecho de la nada y derecho del todo”, despertaba suspiros de jovencitas (y no tan jovencitas) en cada esquina. Había sido agraciado, según la creencia popular por la influencia invisible que a través de su sangre ejercía la familia de su padre (conocida en Milán por trabajar en el rubro de la indumentaria), con un sentido exquisito para el buen vestir, don que le brotaba de los poros y que transformaba cualquier trapo despreciable que vistiera, en una prenda de colección. Con certeza científica, la leyenda contó después que no hubo mujer que no cayera a los pies de sus encantos involuntarios, como también transmitió que nuestro personaje nunca pudo enamorarse, a pesar de la desinteresada generosidad de tantas niñas, madres y abuelas que trataron en vano pero con mucho entusiasmo, como en un divertido juego de feria dominical, de robarle la sortija de su amor.

La calle le había enseñado muchas cosas pero ni en la calle, ni menos aún en sus esporádicas experiencias escolares, había aprendido a amar. De niño, una vez, en un brote de rebeldía, le gritó a la maestra de turno que no le importaba aprender los secretos de la matemática, ni los misterios de la ciencia, ni las mentiras de la historia… -“Quiero que alguien me enseñe a hacer el amor, porque no lo tengo ni nadie me lo quiere regalar”, dijo con la ansiedad de quien hace mucho espera y desespera. La docente, indignada, lo sacó del aula con el impulso previo de un tempestuoso tirón de orejas.

A la espera del amor, aprendió a tocar la guitarra, para darle la bienvenida a los amores que nacen o rejuvenecen, y el violín, para replicar el sonido de la melancolía del amor que vino y se fue, pero estas habilidades murieron sin ser lucidas, porque ni el afecto ni la simpatía por alguien tocaron su puerta. Habíase instruido también en el vocabulario de las flores, en sus significados según forma y color, detalles que no le sirvieron ni para la muerte, porque en su vida tuvo a quien enterrar. Probó con las gordas y con las flacas, con las morenas, las coloradas y las albinas, las lacias, las ruludas y las peladas, las jóvenes y las ancianas, pero ninguna de todas ellas lo hizo llorar de emoción, ni desfallecer en un suspiro, ni repetir las etéreas palabras que como mariposas mágicas salían de las bocas de los actores de las películas de amor, con las que se contentó con obsesionarse, luego de que la epopéyica pesquisa vivencial no arrojara ningún resultado en años. A pesar de la necesidad, no había robado nada en sus treinta primaveras, hasta ese día, en que viendo el film “Love Story” desde la última fila del cine, escuchó que el personaje principal sentenciaba: -“El amor es no tener que pedir nunca perdón” y copió como suya, esa frase en un cuaderno, como una de las primeras aproximaciones certeras que obtenía del fenómeno que lo embaucaba. No había podido amar ni dejarse amar; capaz que por experiencia ajena llegaba a dilucidar milenario misterio. Se lo vio presente en todo film rosa de la época, perenne, solitario, con lápiz y papel en mano, tratando de separar del mundo todas las palabras que alguna vez se habían usado para definir o hablar sobre el amor. Los más atentos, lo vieron siguiendo rutinariamente a parejas de enamorados, replicando en directo en su hoja toda frase u onomatopeya que emergía de sus lenguas y corazones. Aquellas que seguían interesadas en conquistar su corazón, tuvieron que mudarse de la plaza a la biblioteca, porque en sus ratos libres, Tito se imbuía en la sabiduría del universo literario para anotar, repetir y aprender de memoria todas las nuevas acepciones y detalles del amor que iba incorporando de la lectura de alegrías y pesares anónimos, que a él la vida le había negado. Por las noches, hasta llegó a perseguir los pasos de prostitutas amigas, pero los ruidos que provenían de sus recámaras parecían de otro idioma o referidos a otro objeto en cuestión; el mismo sentimiento no podía generar reacciones tan dispares como esos chillidos galopantes de furia de tigre y los delicados sonetos de amor de Shakespeare, gracias a los cuales había logrado llorar de emoción por primera vez.

Los personajes eternos mueren jóvenes, lo que no fue distinto para Tito. Dicen las malas lenguas, que lo encontraron muerto de sobredosis en una galería de compras, pituco y perfumado, como andaba siempre. Yo prefiero creer en la leyenda, que afirma que sigue caminando por la ciudad esperando absorver las palabras de los enamorados, con la dedicación que un cazador furtivo le pone al encierro de la última presa. Es por eso que a veces, cuando creo sentir sus pasos en nuestra sombra los días que el humor nos permite andar de la mano, te pido que hables más fuerte, para regalarle por justicia las palabras y los besos dulces que la vida no le dio, y que en remedio, ahora colecciona.

María Florencia Aliaga

Relaciones de familia: la cuñada

2011-06-02T12:43:00.006-03:00

Había probado con el decoro, con algunas reglas que recordaba de su madre sobre protocolo y otros códigos de civilidad. También practicó la mueca de ama de casa distraída hasta que esa actitud despreocupada se le talló en el rostro para, con entereza y buena disposición, esperar que ella sola se diera cuenta. Cuando la cara de papa comenzaba afectar sus agraciados rasgos sin arrojar resultado, se hizo experta en el arte traicionero de las indirectas, aunque el perfeccionamiento en esa virtud también fue en vano: mientras más directa se hacía la indirecta, Berta más se empeñaba en aparecer y permanecer. Cuando las señales de sociabilidad básicas no fueron asimiladas por su interlocutora, Juana recurrió a lo divino y le pidió a Dios que matara a su contrincante, aunque después, con culpa, rezó para que la medida no fuera tan drástica. Sólo bastaba con que se la sacara de la casa.

Lo que al principio había sido una inoportuna pero fugaz visita la noche posterior a su luna de miel, se había convertido en una invasión mesiánica y totalitaria. Era tal el control que Berta, la hermana soltera de su esposo, tenía sobre su hogar, que su presencia se sentía, aún cuando no estaba físicamente allí. Cuando en la soledad de la noche podían disfrutar de al menos algo de intimidad reglamentaria, Juana corría al baño a las arcadas, porque cada vez que se disponía a cumplir sus deberes conyugales para y con su marido, Berta misteriosamente se las arreglaba para invadir de su perfume añejo, mezcla de amargura, virginidad y soledad, el dormitorio de la pareja. Le había pedido a su marido que por favor le recordara llevarse su sombra cada vez que se retiraba; sin embargo, por las tardes, Juana juraba escuchar las plantas mecerse y en sus movimientos deletrear en silbidos tenebrosos su nombre.

Cuando se convenció de que las velas a los santos, los rosarios (rezados al azar y en todos lados) y los inciensos asfixiantes que repartía por los distintos ambientes de su hogar no tenían efecto, perdió la paciencia y la decencia en una misma tarde y la sacó de la casa a las patadas para nunca más querer verle el semblante. Si su esposo quería seguir frecuentando a su única hermana, lo haría, pero fuera del territorio familiar.

Se fue y sorprendentemente no volvió. Al poco tiempo, la casa fue recuperando sus ritmos, códigos y hábitos jóvenes que entre los dos iban tejiendo en el correr de los días, porque las noches eran para Juana un espejo del infierno. Cuando llegaba el anochecer, la esperaban estrafalarias pesadillas: frecuentemente escapaba de entre mares de cuerpos sin forma mordiéndose entre sí, otras noches asistía a una matanza festín de niñas púber en cuyas miradas se reconocía o era presa de la rabia y el hambre de bestias sin nombre. La función terminaba siempre, indefectiblemente, con la visión de frágiles princesas que amamantaban monstruos y grotescas brujas que borraban sus defectos tras la bebida de sangre tibia de doncellas frescas, que la miraban fijo y sin descanso, hasta que lograba despertar para contradictoriamente comenzar a descansar. Consultó con médicos, sacerdotes, curanderos y gurúes pero ninguno pudo rescatarla de ese mundo trágico en el que habitaba en exclusividad cuando todo era oscuridad, mientras su esposo la acompañaba a su lado, en un abrazo de otra dimensión, para recordarle que quedaban razones para amanecer.

El primer día en que sus sueños fueron blancos y vacíos, despertó eufórica en la madrugada y supo que Berta había muerto. Nunca se le contó a Juana lo que en el lecho de la que era su cuñada se vio: una anciana con color y forma de espárrago, seca y verrugosa, que de una mano se aferraba a una foto ajada de su marido y con la otra, estrujaba una muñeca vudú con un claro parecido a la esposa de su querido hermano. Que pasó los últimos años de su vida escribiendo insana y mecánicamente maldiciones y conjuros con todas las posibilidades creativas que le dieron su odio, su celo, su locura y su imaginación, eso nadie lo supo, porque los vecinos que la encontraron, ni lerdos ni perezosos, hicieron de tan vasta y huérfana obra editorial, un rotundo fenómeno best seller, cuya autoría la adjudicaron a un fallecido pariente lejano, en cuya vida aparentemente yerma, podría haber sido el creador de semejante limbo demoníaco.

Por eso, cuando Pablo invitó a Juana al cine para celebrar sus 40 años de matrimonio, y ella asistió en ubicación preferencial al montaje cinematográfico de una de sus pesadillas, decidió cerrar los ojos para no abrirlos más, porque no pensaba de nuevo darle el gusto a su cuñada maldita, que volvía del más allá, recargada y en formato digital high definition, para seguir arruinando su convencional existencia.

María Florencia Aliaga

Cuento 3: La despedida

2011-05-24T10:39:00.004-03:00

Llovía, pero hacía mucho más calor del que le hubiera gustado. Sabía que, como el cielo, lloraría lágrimas a chorros, y los estornudos, nunca ausentes en quien llora a lo marrano, parecerían truenos en el eco desnudo del salón. Había jurado que la dejaría ir, y con rituales íntimos pero muy metódicos, venía preparándose hace tiempo para ese día.

Inspirado en series y películas de su juventud, porque para la televisión y el cine actual decía que no tenía tiempo, ni paciencia, ni estómago, se expuso (como antes vio que lo habían hecho los grandes héroes y personajes populares de la industria cultural de los años 70 y 80) a los más ortodoxos desafíos y pruebas, como ejercicios para agudizar el porcentaje en sangre de fortaleza y virilidad, cualidades por las que siempre se había destacado, pero desde hace algunos años, venía perdiendo a baldazos.

En su juventud, su andar seguro, amenazante y pausado, alteraba a otros hombres, como levantan los perros las orejas cuando presienten un peligro inminente; en las chicas, el efecto era diferente: el ritmo que marcaba el paso de sus botas, les hacía temblar algún escondido rincón entre las piernas y el vientre, pero de eso no vamos a hablar ahora. Era rudo, o parecía serlo; en el último de los secretos de sus vergüenzas, guardaba esas tardes de poco pelo y mucha hormona, en que frente a la soledad del espejo de su cuarto, replicaba las mil y una cara de chico duro de los personajes de Clint Eastwood, y lo hizo tantas veces, copiando el gesto de sus mil y una películas, hasta que se dio cuenta que en todas, usaba el mismo rostro de “cabrón, conmigo no te metas, que estarás en problemas”. El día que se aprendió la antipática mueca de memoria, se sintió listo para salir al mundo y el mundo le creyó su cara de muchas chicas y pocos amigos.

El primer indicio de su decadencia había sucedió un par de décadas atrás, cuando se le aflojaron las piernas, el pelo (que se desprendió como la piel de una mandarina, entera y de una sola vez) y las palabras, el día que nació su primer hijo. Además de pelado, había quedado opa, decía su suegra. Impresionó a toda la familia, cuando ese fin de semana, se perdió el clásico de su equipo de fútbol favorito y hasta se olvidó de comer por mirar concentradamente y desde lejos al muñeco de carne que decía ser su hijo. Después de cinco días de convivencia con el recién estrenado lampiño, su mujer llamó a la nursery del hospital para verificar si el pelado ese que le habían endosado cuando se retiró a su casa, era efectivamente su marido. La vecina le había contado que en una clínica del norte, a su hija le habían entregado el chico equivocado, y pensó que eso podía pasar también con los esposos. Después de este engorroso suceso, todo vino cuesta abajo.

Para el primer ejercicio de fortalecimiento del carácter, se inspiró en su ídolo de la infancia, Superman, y se expuso, como el superhéroe, a la radioactividad insoportable de la criptonita, pero en su caso, no era el mineral verde el que le derretía el cuerpo y sus ideas, sino una foto de ella, diez y un poco más de años atrás, cuando podían andar de la mano, cuando no había distancias y sólo proyectos y sueños, cuando los sábados y domingos y todas las noches, sólo eran él y ella, ella y él. Mirando mucho más allá de lo que miraba la foto, resistía.

También experimento algunas estrategias poco convencionales, a las cuales les tenía una fe ciega. Con la tenacidad y disciplina que había visto en los discípulos de los films de Kung Fú, de noche, cuando toda la casa menos él dormía, se levantaba en la penumbra y llegaba hasta la cocina para picar montañas de cebollas con el objetivo de de gastar todas las lágrimas contenidas en su persona, de presentes y futuras penas, y así evitar el escándalo del llanto público. Interrumpió esta estrategia, y en consecuencia no pudo secarse de lágrimas del todo, cuando su mujer mandó a llamar al Vaticano a un cura especializado en exorcismos, porque había consultado con arquitectos, desinfectólogos, químicos, veterinarios, psicólogos y gastroenterólogos, y ninguno había encontrado el origen del agrio y penetrante olor que provenía de lo más profundo del sótano, a lo que el cura local concluyó que ese aroma desconocido para todas las ciencias, no podía ser otro que el olor del infierno.

También practicó el evitar nombrarla en toda situación frente a cualquier testigo (incluyendo las plantas y los animales, con los cuales a veces se sorprendía dialogando), el pasar por su cuarto al final del pasillo y pensarlo convertido en biblioteca, entre otros comprometidos métodos de autoeducación.

El día jamás esperado había llegado, su día D, y allí estaba él, con el ánimo torpe y el cuerpo vulnerable, como soldado caído, luciendo un flamante smoking gris oscuro y un atormentado corazón pálido y viejo, y a su lado, su hija, de reluciente blanco, más hermosa de lo que jamás la había visto. Y esto, para su padre, era mucho decir. La marcha nupcial comenzó a sonar y la agarró fuerte del brazo con la decisión y delicadeza con que los reyes abrazan a las princesas. Ella sonrió. Las puertas se abrieron. Mirando antes al cielo, el padrino más rudo que jamás iba a transitar el pasillo de una iglesia, dio el primer paso, en ese calmo y desafiante ritmo que hombres y mujeres, aún de espaldas, reconocían.

Cuento 2: Historia de Soles y Lunas

2011-05-14T18:59:00.003-03:00

El sol había salido más temprano ese día. Nerviosa, sintió que la primera gota de sudor surcaba el relieve de aquella cicatriz que una vez casi le cuesta la vida, pero supo que había vuelto a la lucha.

Por años, la noche había reinado en sus días, y en la oscuridad de su cuarto, en los cielos de luna llena, cuando el hombre que amaba se convertía en lobo, sus lágrimas brillaban después de cada sacrificio.

Silenciosa, dejó su cama con la precaución de no despertarlo. Vistió su todavía joven desnudez con la gastada muda de ropa que había usado el día anterior, peino su corta cabellera y coloreo sus labios de un vivo carmín.

Antes de partir, como todas las mañanas, preparó el desayuno para Rubén, pero esta vez con precisión de cirujano y cariño de madre. Vertió el arsénico en el café, que tomó el color del último rincón del océano, y sonrió.

Si no la encontraba en la cama, tampoco la esperaría para empezar el día y nada necesitaba más que un café para recuperarse de una resaca, pensó. Volvió a dejarle el desayuno listo y a despedirse. Lo beso en la frente evitando presionar el moretón que lucían sus labios, lloró la última lágrima de su vida y salió del que era su hogar con un dinámico swing que sus piernas hace rato no bailaban.

El sol había salido más temprano ese día, y para Mabel, desde esa mañana, nunca más se escondió.

Volví!!! el primer nuevo post: un cuento

2011-05-02T17:21:00.008-03:00

Mi primer cuento del Taller del Escriba, donde estoy asistiendo todas las semanas!!!

"14 de febrero"

Amanecía cada 14 de febrero con el corazón y el cuerpo dispuestos para morir. La noche anterior, invitaba a su casa a toda su familia para un gran banquete y de a poco comenzaba a bajar el volumen de su característica risa. Todos conocían de memoria y desde hace años su ritual. Terminada la generosa y multitudinaria ceremonia, despedía a cada uno de sus 77 sobrinos con un beso en la frente y un mensaje que ella decía era personalizado, pero los jóvenes ya se habían percatado que como cartas de una baraja, la tía repartía los mismos mensajes cada año, para recogerlos, mezclarlos y volverlos a sortear el año siguiente. Con sus hermanos, las palabras le quedaban chicas, por lo que optó siempre por no decirles nada. Cerrada la puerta luego de despedir al último pariente, dejaba todo en la mesa como había quedado esperando no ser ella quien debiera lavarlos el día siguiente y corría a su cuarto a asearse, perfumarse y peinar su larga cabellera blanca. Vestía su vestido de novias, que ya había planchado en la mañana y se acostaba en su cama con los brazos en cruz esperando con ansiedad que en sus sueños le de una visita la muerte.

Quería morir ese día desde hace 40 años para encontrarse con el hombre que le daría las respuestas a todas las preguntas que nunca se pudo contestar. Y estaba cansada de vivir en la duda. Prefería morir por la verdad. Pero para encontrarse con él, debía ser buena y piadosa, para asegurarse el ingreso al cielo. Por lo que había leído de niña en los catecismos que le prestaba la escuela y algo más de sabiduría popular y sentido común, sabía que los santos no andaban vestidos de estampita en el cielo. No se imaginaba la utilidad de la escoba de San Martín de Porres en los pisos de nube, ni tampoco creía que Santa Lucía transcurría su divinidad con un par de ojos frescos en su mano. Siguiendo esa lógica, San Valentín podría andar vestido de jean y alpargatas, y ella jamás lo reconocería. De más joven, por un tiempo, confundió a San Valentín con cupido. Cuando supo que el segundo era una creación pagana de la mitología romana, a pesar de dificultarse la búsqueda del santo, se alegró enormemente porque no confiaba en ese chiquito semidesnudo jugando al arco y a las flechas con cara de bobalicón. Un 14 de febrero, pensaba, San Valentín estaría siendo agasajado o al menos muy solicitado, por lo que por a o por b, sería más fácil encontrarlo.

Si despertaba con el sol de la mañana, pellizcaba su piel agrietada para constatar si todavía seguía en este mundo o si ya había viajado al otro, y esos rayos luminosos que entraban por la ventana eran la antesala a las puertas del cielo. Ese 14 de febrero despertó y todavía estaba entre nosotros. Respiró profundo para mantener la calma, porque la muerte no le llega a los que no están en paz y se puso a rezar, no para agradar a Dios, porque de contar con su simpatía estaba segura, sino para quebrar a la muerte, que se mantenía lejana y estoica a pesar de su dulce insistencia, como lo había hecho ese hombre que tanto amo aunque nunca quiso casarse con ella. Permaneció inmóvil hasta el final del día, para no ahuyentarla, y hasta se cuido de no bostezar. Sólo cuando se aseguró que ese año tampoco vendría a buscarla, comenzó a llorar.

Ya la luna alumbraba su regazo y el ruido de la ciudad se había apagado. Eran las 12 de la noche. Vendrían sus sobrinos a comprobar el paso o la ausencia de la muerte. Y como hace ya tantos años, se alegrarían de encontrarla viva, esperándolos, sentada al borde de la cama, con su vestido de novia, su pelo blanco y los pies descalzos. Los sobrinos llegaron en bandada, invadieron la privacidad del cuarto con ánimos de festejo y la vistieron de colores vivos y de aromas frutales. Comenzó el jolgorio de nuevo, previa lavada de platos, continuando el ritual que había comenzado la noche anterior y que terminaba con la legendaria frase por la cual la historia de Doña Ana ha trascendido su tiempo y su pueblo: “La muerte es como el hombre, creyéndose dueña de la vida, cuando ni la muerte ni el hombre la engendran. Y como el hombre, es cobarde para con los que la buscan y vengativo para los que la rechazan. Muera la muerte. Viva la vida. Y a la mierda el amor”. Y un estruendoso chocar de copas daba inicio a un nuevo año en la vida de la tía más feliz del lugar.
FIN

ESTE ES uno DE LOS HOMBRES QUE INVENTÓ MIS SUEÑOS

2008-11-13T17:09:00.005-02:00

En los últimos MTV Video Music Awards de principios de Noviembre, Bono presentó a Paul Mc Cartney, a quien le otorgaron el inédito Premio de Leyenda Absoluta (Ultimate Legend Award), como el "Hombre que inventó su trabajo".
Entre otros títulos, Bono, quien lo comparó con el Papa y dijo que su obra es "inmortal", manifestó: “En representación de todos los artistas presentes, diré que de acá a 300 años, cuando nuestros nombres hayan sido olvidados, habrá uno que quedará vivo. Sus canciones seguirán siendo cantadas, escuchadas y tocadas siempre que a los hombres les importe la Belleza y el Amor", dijo Bono.
"En el universo del rock and roll, los Beatles fueron el Big Bang. En el camino hacia aquí Paul McCartney, que manejaba el vehículo, me mostraba cada lugar de Liverpool. Fue como estar en el Papamóvil con el Papa manejando”.
"Para a alguien como yo, que vive del rock and roll, que le pidan decir unas pocas palabras sobre Paul McCartney es como decirle a un sacerdote católico si no le importaría parar en Roma para darle un premio a San Pedro. Este es el hombre que inventó mi trabajo”, agregó.

Podría alguien expresarlo mejor?

DÍA AZUL

2008-09-19T17:33:00.002-03:00

Hoy. Hoy, después de varios meses de severa sequía, Córdoba amaneció lloviendo... por fin!. Sin embargo, la visual que me hizo amanecer hoy desde mi ventana, me hizo notar que ya me había
desacostumbrado a la lluvia. Había olvidado que cuando llueve, todo se pone azul. Tan azul.
Mi respuesta a esa invasión de color es esta poesía... Espero les guste

AZUL

Veo azul, si grito tu nombre y no te encuentro. Soy azul, cuando todo lo que me ata a vos es el recuerdo y las ganas de estar a tu lado. Azul es el color de los corazones de lata.
Siento azul, los días de frío y todos los días de abril. Respiro azul, cuando todavía queda mucho para que se anuncie la primavera. Azul es el color de la tempestad.

Miro azul, cuando lanzo mis ojos al cielo. Quiero azul, cuando extraño el mar y se que un poco de azul hasta su pureza me traslada. Azul es el color de las profundidades.
Presiento azul, cuando llega la hora de la muerte. Escapo al azul, cuando lo acompañan el rojo, el blanco y las estrellas. Azul es el color de la guerra y la injusticia.

Sueño azul, cuando mi soledad desespera. Pienso azul, cuando no puedo ver que es lo que vendrá. Azul es el color de las noches sin luna.

Reflejo azul, los domingos sin perspectiva. Soy azul, cuando el fuego no consume más mi alma. Azul es el color de las personas que no quiero ser.

YALAAAAAAAAAAAA!!!

2008-06-25T18:52:00.003-03:00

AUTORREFERENCIAL
Después de muchas "nolas...", por fin una "ya la...". Por fin, por fin, por fin. Por fin, conseguí trabajo. ¿El lugar? El mejor lugar de Córdoba en que YO podría haber conseguido; en serio, el mejorrrrr. Estoy chocha, feliz, almidonada de ganas, con pilas a full.
A esta alegría le sumo, que después de poco más de 75 días, por fin me hicieron una de las cuatro devoluciones que en este instancia me correspondían. No es mucho, pero al menos, me permite continuar.
Antes nada. Ahora: trabajo + tesis. Sin embargo, mi idea es no abandonar mis ansias de escritora. De hecho, tomaré ambas labores como peldaños en esta larga y pausada escalera a las letras. En mi trabajo exclusivamente escribo (de ahí mi inconmesurable entusiasmo), y en la tesis ídem.
Mientras tanto, voy pensandoooooo.... por supuesto, escucho comentariosss.

MÁXIMAS

2008-06-12T19:32:00.012-03:00

Tener un hijo, plantar un árbol y ... escribir un libro!

Sí. Hoy lo soñé. Hace días decidí hacer de este tiempo de inmovilidad, aburrimiento, bostezos injustificados y mucho mambo en el cual se habían convertido mis p-r-o-l-o-n-g-a-d-a-s vacaciones obligadas de trabajo (SIC!), un espacio de pensamiento y reflexión al estilo tibetiano for export para escarbar por dentro y descubrir qué es lo que quiero hacer de mi vida (o por lo menos afrontar el ser que me tocó ser).

La pregunta no había emergido casualmente de mi psiquis sacrificada con 17 entrevistas de trabajo en dos meses (el número 17 no es una mera "forma de decir", como no lo es ningún 17 usado en este texto). En cada una de estas citas en todos los puntos de Córdoba que se les ocurran, mi persona se encontraba con amables psicólogos/licenciados en rr.hh/estudiantes/curiosos/hijos del dueño, que con preguntas como espadas interpelaban mi ego maltratado. Son tres las preguntas que más molestaban:

1) Porque no te volvés a CNN?
2) Cual seria tu trabajo soñado?
3) Cuales son tus defectos?

Las respuestas obvio que así no fueron, pero así contestaba por dentro:

1) Porque no puedo

2)Seguro que este no

3) Que te importa

En síntesis: Semejante terrorismo interpelativo es el que motivó el deja vú que les paso a relatar.

"Voy a ponerme frente al espejo y sincerarme", dije filosófica e introspectivamente. No voy a negar que el sólo hecho de repetir esa pregunta me provocaba naúseas.... Fue como subirme a una montaña rusa de un parque de diversiones bien pero bien berreta, donde todo la atracción consiste en volver y volver por capítulos ya superados de mi corta - larga vida.

Y ahí me ví. 17 años, cachetes fosforesentes de hormonas de niña, uniforme de colegio de mujeres con 17 arreglos (para los que más me conocen está claro que los arreglos no venían de modificar la prenda para seguir el ritmo del crecimiento de mi cuerpo, que mide y pesa lo mismo desde los 12 años!!!), una actitud mezcla de elenco de "Casi ángeles" retro y de Peperina edulcorada, con una mochila de tres compartimientos: uno repleto de sueños y dos llenos de delirios...

... y se escuchó la pregunta... ¿Vos que vas a estudiar?....

¿No era eso acaso lo mismo que me estaba preguntando ahora?... sólo que unos 6 fucking años después!!!!!!!!

Había decidido ser periodista. Los porqué son otro tema, tema que con seguridad no resolveré en este, ni en uno, ni en dos, ni en tres posts mas. Lo que si viene al caso ahora es que por esa decisión hoy me encontraba de nuevo en el lugar de salida, porque ¿qué es ser comunicador social?.... un poco de todo, mucho de nada...trabajar en la tele, la radio y en gráfica, lo primero que se viene a la mente ¿no?... pero cuando no hay trabajo uno no puedo pecar de simplista y cerrar la carrera ahí.¡No! Uno tiiiiiennnneee (con las grafías repetidas quiero recalcar la arbitraria obligatoriedad de este "tener") que ser más creativo. Y así el periodista puede trabajar en publicidad, en comunicación institucional, trabajando con recursos humanos, dando clase, atendiendo al público, haciendo traducciones, en un call center, en un banco, en una zapatería, de canillita (porque reconozcamos que un periodista haciendo de canillita le daría un valor muy agregado a la distribución), o de.......

¿Cuál es el periodista que YO quisiera ser?. Esa es la pregunta. Y parece que me lo dejé soñar y ahí salió solito. Me volví a sentar en ese carrito kitsch que ya había transitado antes pero con destino contrario y el buen artefacto me llevó fast forward : y ahí me vi. Feliz. Vieja. En pantuflas. De noche. En vela. Con sobredosis de café. Con mil y una arrugas de mil y una historias. Con las manos manchadas de tinta (no me imaginé con una PC, ¿será que todavía no vi ninguna vieja con una PC como para poder yo imaginarme vieja y verme con una?). Ustedes, del otro lado del papel. Yo, escribiendo.

Lo que yo quiero hacer es escribir y que mejor que escribir sobre lo que a uno le gusta. Y no es sólo eso. Yo cuando escribo es como si volara, lejos, alto, bien y mucho. No hay para mi mejor sensación. Entonces, me lo repetí y quiero a uds. repetirselo: "Voy a ser escritora"...

Por lo mismo, ahora reinició mi blog. El "cómo voy a lograr serlo", es otra pregunta, para la que sí necesito de SU ayuda.

Gracias por venir. Gracias por volver.

AMISTAD

2008-03-11T16:45:00.011-02:00

Yo pensaba que mi vida estaba bien encaminada hasta que me enteré

que mis dos mejores amigos se hacían curas. Curas de verdad. Y aunque

todavía no pueda creerlo y los culpe por hacerme sentir el prototipo de

chica de parroquia, a ellos (que ya por mucho tiempo no van a estar) va

dedicada esta oda a la amistad. Sí, el texto fue adaptado a su sensibilidad

bíblica.

AMIGO alias "haceme la gamba!"

El origen de la amistad ostenta su inicio desde tiempos anteriores al taparrabo. Andaba Adán sin cuidado, como Dios lo había traído al mundo, por las tupidas praderas del paraíso… El solitario hombre repartía sus días entre asolarse a la sombra de una palmera, probar alguna de las exóticas variedades de frutas, verduras y carnes que el Señor había puesto a su disposición y en filosofar sobre su Yo y este parque de diversiones que le pertenecía. Y aunque todavía no había experimentado la compañía de persona alguna, guardaba muy orgulloso en su pletórico pecho una convicción: “cuando tenga amigos, ellos serán los únicos que me acepten como son”, repetía en sueños. Como en la degustación de los inabarcables manjares que Yavhé le había regalado, ya había aprendido la ley de dejar lo mejor para el último, decidió primero pedirle a su amo una mujer.
Así llego Eva, y ella, los hizo padre y madre. Y vino un hijo y otro más, y en la tierra hubo hermanos y hermanas, y esos hermanos y hermanas luego fueron tíos, y esos tíos tuvieron descendencia y hubo primos, y cada primo se unió a una prima y entonces, ya había también suegras y suegros, nueras y nueros, y no nos olvidemos también que a esta altura, surgieron los abuelos y las abuelas, los nietos y las nietas. Y cuando fueron muchos, había algunos que ya no eran nada, al menos por sangre, pero para cada uno, entre la multitud había un puñado de seres especiales que se destacaban entre todo el mar de cabezas que por entonces comenzaba a inundar el mundo.
Y como a Adán le tocó nombrar a todos los seres de este mundo, no fue otra la historia con la palabra amigo: el partido iba 2 a 2 a minutos de finalizarse el segundo tiempo. El equipo rojo y el equipo verde se disputaban la copa del Edén. Caín peleaba por el rojo y Abel por el verde, pero ese es otro tema. Todos se habían congregado en el estadio, ya que ese día Adán se despedía del fútbol profesional. Era el hombre más anciano de la tribu pero tenía una gambeta potente, resultado de las tantas patadas que el legendario personaje repartió a cuanta serpiente encontraba arrastrándose por el suelo, después del por todos conocido incidente de la manzana. Pero a pesar de ser un gran jugador, sus compañeros del equipo verde lo veían como un viejo que vivía de sus glorias pasadas, y eran pocos los que le pasaban la pelota. Go, uno de los jóvenes del equipo local, había tenido siempre con él una relación de camaradería que no era común entre individuos de otra generación. Desesperado al pensar que su partido despedida iba hacer sólo eco de un fracaso , cuando Adán vio que Go tomaba posesión del balón, corrió con sus últimas fuerzas hacia el arco contrario y tratando de lograr la misma concentración que él creía Dios había puesto en el soplido que creó al hombre, gritó : ‘’A mí, ………….. Go!!!!!!!!!!!!”, y Go confío en Adán y le dio el pase, Adán la clavó al ángulo y los verdes obtuvieron la victoria. Eva, desde el palco, gritaba enloquecida. A partir de entonces, Adán instituyo en la Real Academia del Edén la palabra “amigo” para designar a cualquier individuo que te hace desinteresadamente la gamba… y , a grandes rasgos, ese significado es el que perdura hasta hoy.
Después del feliz suceso que protagonizaron Adán y Go, tener amigos se convirtió en un fenómeno que obsesionó a la sociedad de la época de tal forma, que hasta se filmaban realities shows que registraban las alegrías y pormenores de este novedoso vínculo (véase Pedro y Pablo o Vilma y Betty en Los Picapiedras).
Es mucho más difícil perder un amigo que ganarlo. Es que una vez que conquistamos su corazón, el amigo distorsiona la imagen de lo que somos, y por entendernos como simpáticos, originales y piolas, nos creen las mejores personas posibles y nos perdonan cagada tras cagada en el nombre de ese misterioso halo espiritual que nos une. Con esto de aceptarnos como somos, nuestros amigos se comen el cuento de que somos perfectos, y creen que el error es la excepción.
Después de plantarlos todos los fines de semana, confían en que si le pedimos que nos alcance hasta casa, vamos a seguirlos inmediatamente cuando se hartaron del boliche y deciden huir cual Michael Scoldfield de Sona; y lo peor es que no te quedas a pata, aun después de que se ligó tres puteadas del gorila de la puerta que no le cree el verso de que quiere retornar al luminoso recinto para buscar a un amigo, de doce llamadas al celular con un generoso surtido de respuestas (”hola, no te escucho”…”ya voy”…”el celular al que Ud llama se encuentra apagado”…).
Tus amigos son aquellos a los que podés sacarle puchos sin la necesidad de preguntar, los que podés levantar a la hora de la siesta e insultarles el perro, sin importarte las consecuencias .
Son los que pagan su parte y la tuya cuando vos caíste al restaurant a comer con más de dos sueldos de chofer de colectivo encima , entre la cartera todavía con olor a nuevo, los jeans chupín que muestran todas las revistas de moda de esta temporada, los reflejos de estreno y con un anillo gigante cuyo brillo le perfora la córnea al badulaque del mozo que viene a traer la cuenta, porque vos te quedaste sin un cobre ni para el peaje del camino de vuelta a casa, que obvio también tuvo que correr por su cuenta.
Tus amigos son aquellos a quienes saludas, solo después de haberles abierto, inspeccionado, probado, disfrutado y acabado lo mucho o poco disponible en su heladera. Son los que te pasan a buscar y dejas de seña afuera de tu casa mientras haces ta-te- ti entre dejarte el pelo suelto, la colita o ponerte la vincha.
Son los que se empernan toda la noche ante algún llamado S.O.S , con una persona que parece una cruza entre Rose Mary del Exorcista, la chilindrina y una anguila resfriada , porque te peleaste con tu novio, si bien ya saben como empezó, como sigue y como termina esa novela.
Son los que te creen cada vez que decís que vas a dejar de fumar, cuando prometes que esa noche no tomás, cuando jurás que vas a empezar la dieta o que vas a rezar por ellos para que aprueben ese maldito examen.
Ellos son quienes derivan un porcentaje de su crédito telefónico mensual para reaccionar a tus imperativos sms que dibujan la palabra “Llamame” .
Tener un amigo es no poder creer como uno puede tener amigos. Tener dos amigos es permitir que el otro respire un poco. Tener amigos como vos es no sentirse nunca solo . Tener amigos como yo es asumir que nunca voy a dejarlos tranquilos!!!!!!!!

DESocupada o síndrome post CNN

2008-02-25T02:27:00.003-02:00

LIVERPOOL

2008-02-12T01:06:00.000-02:00

Este año, Liverpool ha sido elegida como la capital de la cultura europea. Sí. Esa ciudad. La de los Beatles.
Para contarles más, están Paul y Ringo...

Y por si es poco, Ringo le hizo a la ciudad una canción... Exquisita!

Pronto (o coming soon)

2007-11-19T12:10:00.000-03:00

La Nube Rayada Ediciones. Proyecto cultural. Blogs/ fotologs. Revista - libro de arte. Idea: Sol Zingerling, periodista y dibujante (28). Difunde artistas plásticos y escritores. Color, 13cm x 13cm. En Cba, Baires, Santa Fe, Rosario, Mdza, Neuquén. En librerías, disquerías y tiendas de ropa

http://www.fotolog.com/lanuberayada

*Textos: -Jopi – "Cosas del Amor" (Cba) -Romina Freschi – "Baja Presión" (Bs As) -Natalia Spollansky – "s/t" (Cba) -Denis Ramonda – "Te Visto de Rojo Engaño" (Cba) -Ana Laura Rivara – "Me Hago Uma" (Bs As) -Alexis Dovganj – "Polítropos" (Cba) -Marina Villordo – "Arroces y Tulipanes" (Bs As) -María Florencia Aliaga – "Catarsis" (Cba) -Alejandro Henchoz – "El Mosquito" (Bs As) -Germán Weissi – "Tarde con Vos" (Bs As) -Ana Luz Vallejos – "San Telmo – Caballito" (Bs As)
*Ilustraciones: -Sonni – "Big Brother" (Bs As) -Maricel Nowacki / Piso1/ – "Jardín" (Bs As) -Desestructurar – "Filtraciones" (Mendoza) -Super dd – "Willy y sus excesos" (Santa Fe) -Javier Gonzalez Burgos – "We Hate it When our Friends Became Delicious" (Bs As) -Irina Sidorowicz / No Happy/ – "Billowy" – (Bs As) -Yael Frankel - "Family on the Go" (Bs As) -Himnôfeda – “We are the music makers…” (Bs As) -Pum Pum – “Gato malo” (Bs As) -Gervasio Ciaravino – “30 a 0” (Cba - Bs As) -Sebastián Rubio / 767 / - "The nice factory" (Neuquén)

Pd: Felicitaciones por cocinar tremendo proyecto con tanto pulmón!

para el que NO lo miró por TV

2007-11-19T12:03:00.000-03:00

Guada y yo en el Lagarto Show. Miren.

Jai guru deva om

2007-10-02T09:45:00.000-03:00

Podrán decir cualquier cosa de este post. También de esta película. Ya lo sabemos, a la gente le encanta decir cualquier cosa. Eso sí. Jamás lograrán decir que yo dije que no me gusto...
"Across the universe", la nueva experiencia cinematográfica musical que nos regala Hollywood, es en sí misma una bomba de color, sonido y sensaciones que puede hacerte llorar, reir y también enojar. Yo la odie y la ame al mismo tiempo, pero nunca la dejé de cantar.
Su directora, Julie Tamor, resumió en una sola pieza audiovisual el sueño de muchos fanáticos de los fab four: con toda la herencia lírica Lennon -Mc Cartney, hacer una sola historia que una todos los latidos de vida de cada personaje made in Liverpool. A esto, le sumó toda la gama de colores primarios en generosa cantidad, mucha psicodelia, lo mas exquisito del arte y la fotografía conceptual, carilindos jóvenes pop y originales interpretaciones de cada tema; de esos elementos se sirvió para narrar una historia de amor liberadora, con obstáculos internos y externos que superar, emplazada en los EE.UU de los 60', en pleno apogeo revolucionario- idealista.
Aunque la similitud en la narración, en el arte y en la obediencia impecable a los preceptos del Romanticismo con Moulin Rouge y Romeo y Julieta no se presta a subjetividades, "Across the Universe" cuenta con la ventaja de que lo que suenan son nada mas ni menos que los Beatles. O mejor dicho, interpretaciones adaptadas y teatralmente bien logradas de su música. Y creo que en el hecho en que sus canciones permitan esa posibilidad, las de volver a nacer mas allá de que los Beatles no sean sus interpretes, radica la genialidad de mis músicos favoritos: ellos no hicieron solo canciones, sino que lograron hacerlas trascender hasta que sus creaciones se hicieran seres independientes que esperaran ser conocidos, cantados, que tuvieran un alma, una historia, un principio, un desarrollo pero no un fin, ya que cada oyente es quien elige el destino hasta donde lleva el flujo de cada acorde, de cada palabra. Por eso y mucho mas los Beatles son los Beatles y no otra cosa. Esta película nos regala un poco de esto... no ya de ellos mismos, sino solo de su herencia musical, ideológica y sociológica.
Para los fanáticos: sí, es verdad que hay partes que no nos van a gustar. Pero vale mucho mas que la pena sumergirse en ese mundo caledoiscópico que sí han sabido lograr. De regalo, hay guiños en el relato que sólo permiten ser vistos por entendidos. Además, no tiene precio sentirse el mejor alumno del cine. Para todo lo demás existe Mastercard.

*Si, todavía no llegó a tierras argentas, pero podés ir chequeando el trailer

CRISIS DEL CUARTO DE VIDA*

2007-09-04T13:06:00.000-03:00

Excelente para literarizar un día depre como el mío de hoy

Te empezás a sentir inseguro y te preguntás dónde estarás en un año o dos, pero ahí es cuando te asustás, al ver que todavía no sabés bien donde estás ahora.

Te empezás a dar cuenta de que hay un montón de cosas sobre vos mismo de las que no sabías y que quizás no te gusten.

Te empezás a dar cuenta de que tu círculo de amigos es más chico que hace unos años atrás.

Te das cuenta de que cada vez es más difícil ver a tus amigos y coordinar horarios por diferentes cuestiones: trabajo, estudio, pareja, etc... Y cada vez disfrutás más de esa cervecita que sirve como excusa para charlar un rato. Las multitudes ya no son "tan divertidas"... hasta a veces, te incomodan. Y extrañás la comodidad de los grupos, de socializar con la misma gente de forma constante.

Pero te empezás a dar cuenta que mientras algunos eran verdaderos amigos, otros no eran tan especiales después de todo. A lo mejor, esos amigos que creías cercanos no son exactamente las mejores personas que has conocido y que la gente con la que has perdido contacto resultan ser amigos de los más importantes para vos.

Te reís con más ganas, pero llorás con menos lágrimas y más dolor. Te rompen el corazón y te preguntás como esa persona que amaste tanto te pudo hacer tanto mal.

O quizás te acostés por las noches y te preguntes por qué no podes conocer a alguien lo suficientemente interesante como para querer conocerlo mejor... Pareciera como si todos los que conocés llevaran años de novios y algunos..¡ya empiezan a irse a vivir juntos!

Atravesás por las mismas emociones y preguntas, una y otra vez, y hablás con tus amigos sobre los mismos temas porque no terminas de tomar una decisión. Las historias de una noche, ya te dejan un gusto algo amargo, y emborracharte actuando como perra te genera cada vez más verguenza...

Salir tres veces por fin de semana resulta un tanto agotador y significa mucho dinero para el sueldo que ganás...

Mirás tu trabajo y quizás no estés ni un poco cerca de lo que pensabas que estarías haciendo a esta edad. O quizás estés buscando algún trabajo y pensás que tenés que comenzar desde abajo y te da un poco de miedo...

Tratas día a día de empezar a entenderte a vos mismo, sobre lo que querés y lo que no. Tus opiniones se vuelven más fuertes. Ves lo que los demás están haciendo y te encontrás a vos mismo juzgando un poco más de lo usual, porque vas sumando cosas a tu lista de lo que es aceptable para vos y de lo que no lo es.

A veces te sentís genial e invencible, y otras... solo, con miedo y confundido. De repente tratás de aferrarte al pasado, pero te das cuenta de que el pasado se aleja cada vez más y que no hay otra opción que seguir avanzando.

Te preocupas por el futuro: departamento, trabajo, estudio, dinero... y por hacer una vida para vos. Y mientras ganar la carrera sería lo mejor, ahora tan sólo querés estar compitiendo en ella.

Pasa... no?

*Gracias Ro por este mail

CORN STAR

2007-08-03T13:22:00.000-03:00

En América (como les gusta llamar a los gringos a este territorio verde dólar) hay coca sabor vainilla, uva, chocolate, diet, light, light con/sin minerales, etc.

Hay distinta escala de talles de ropa para mujer según te alistes en women, junior, petite, skinny y big and tall.

Hay cables satelitales con acceso a más de 1000 canales o 500 pay per view (que encima podes manipular como gustes: grabas, rebobinas, atrazas, eliminas comerciales!!!!).

Hay un Mc Donalds, un Starbucks, un Walmart, un TJ Max, un Ross, un Gap y un Dunking Donuts en cada esquina.

Pero, cabrones, vamos al cine y SÓLO EXISTE EL POCHOCLO SALADO (!)
Bueno, si algún día junto algo de plata, les juro me pongo franquicia pururu dulce. No me roben la idea.

Pd. Y si, imaginen, sin el entretenidísimo pop corn, la película no fue la misma

Reality TV - BUSCADAS

2007-07-27T14:57:00.000-03:00

Si sintoniza CNN en Español por la mañana,
hasta las 4 de la tarde hora argentina, y por casualidad
encuentra a alguna de estas dos cordobesas detrás de cámara
por favor, reportelo en tiempo y forma.

Reporte Directo (profesional)

2007-07-27T14:51:00.000-03:00

Lo que estamos viviendo es increíble. Tu experiencia depende el interés que vos le pongas. Somos muy libres acá en CNN, nos manejamos directamente con el supervisor de cada uno y con ellos arreglamos de forma personal los horarios, las tareas, etc... Nadie te obliga nada, de uno depende que es lo que se quiere llevar de acá. CNN en español es sólo una parte mínima de este monstruo que es TURNER.
Por suerte, nos toca trabajar en el news room, es decir, donde está todo el equipo de gente trabajando, que es lo que se ve de fondo con el noticiero.
Somos 11 interns en total para CNN en español, aunque de esos periodistas somos sólo 8. De esos 8, considero que somos las mejores ubicadas, con más tareas, y creo que es así porque llegamos a CNN una semana antes que todos y como la chica que nos aloja es productora acá, pudimos conocer todo antes y repedir las áreas que nos interesaban. Trabajamos mucho tiempo. Por lo general, entramos a las 7 y salimos tipo 4 de la tarde, o entramos a las 9 y salimos a las 6, de acuerdo a que tarea hagamos.
En cuanto a la gente, son todos profesionalísimos en su actitud, pero a la vez, muy amables y abiertos para con nosotros. Al principio, no teníamos mucho para hacer, sobretodo porque no nos conocían y no nos delegaban nada, y también porque lo que nos delegaban era imposible para nosotras (o parecía serlo). Pero como dicen mis mejores amigos en Sgt Pepper, "It's getting better all the time"...

for export

2007-07-13T09:19:00.000-03:00

CNN, Atlanta. Mi profesión y yo, tan lejos las dos como jamas lo habíamos pensado. Además, se nos sumó la Guada. Ya hace tiempo que estamos recorriendo la ciudad, y hace sólo algunos días menos que venimos asistiendo religiosamente a la rutina laboral, que les confieso, es espléndida.
Nos alojamos en la casa de Male, una argentina tan argentina como nosotros aunque con dos manos de anos más, que produce varios noticieros de la manana y el programa Destinos. Male es alegría, mil historias vivídas pero mil quinientas para contar, fútbol, muchos amigos, viajes y predisposición continua para la risa desaforada.

La primera semana fue puramente turística: visitamos el Museo de Coca Cola, el Aquario de Georgia, sus Iglesias de todos colores y texturas, sus Museos de Arte, Zoo, hasta las más tentadoras vidrieras afiladísimas para el consumo femenino. Esto se nos juntó con obligatorias citas futbolísticas para acompanar a nuestra selección en la Copa América, evento deportivo que acá entre los latinos ha tomado mucha fuerza.

CNN en espanol será nuestro "edulcorado hogar" por más de 8 horas durante 90 días (y no nuestro "sweet home" porque acá no paran de agregar equal o sweet low a sus comidas, así sea que esten acostumbrados a desayunar tocino con huevo"). El equipo de trabajo es mejor de lo que imaginábamos: no son muchos en el news room aunque laburan como muchos más de los que son.

En producción en los Noticieros de la tarde, y como asistente de producción en Destinos y en Escenarios explotaré mi interés por aprender, a la vez que intentaré controlar mi ansiedad, mientras trato de superar mi renegado desconocimiento técnico. Así que ya saben, cualquier cosa, fui yo.

SAMta despedida

2007-06-21T11:54:00.000-03:00

SÍ. FIESTA. NOS VAMOS. GUADA + YO. TRABAJO. CNN ESPAÑOL. ATLANTA.

3 MESES. NO SUELDO. PAPA PAGA. GRACIAS

desde ya todos invitados

And I love THEM

2007-06-01T13:10:00.000-03:00

La primera vez que me enamoré fue hace 10 años, al son de los plurales acordes del "Sgt Pepper Lonely Hearts Club Band"; lo hice sin reservas y de cuatro hombres adultos a la vez. Sí, y desde mis 12 años hasta mucho tiempo después, me sentí la mujer más amante y más amada gracias a ellos: Los Beatles.

Cuenta la generación anterior que si todavía el sistema no te había virlado el alma, si por casualidad y de forma desprevenida los escuchabas, pasaban una, dos o todas de estas cinco cosas:

1) Te dabas cuenta de que un mundo mejor era posible

2) Conocías que melodías tendría el paraíso

3) Indefectiblemente sacabas un crédito en el banco provincial para ir a comprarte todo sus vinilos en Abolengo

4) Atabas tu corazón y tu oído a su música para siempre

5) O empezábas a mover mejor las caderas al ritmo de su inconfundible beat

A mi, menos lo de las caderas, que siguen duras como las de una muñeca articulada barata, con ellos me pasó todo eso y más, solo que Abolengo cerró, y conseguir los vinilos hoy en día se hace cada vez más difícil.

Desde que los escuché, no digo que soy fanática, digo que soy enferma de la música, pero más que nada de su música. Hoy hace 40 años que los chicos oriundos de Liverpool sacaron el "Sgt Pepper Lonely Hearts Club Band" y hace 2 meses que yo elegí su disco para mi tesis.

Una vez más, también para mi tesis de grado: "When I find myself in times of trouble, John, Paul, George and Ringo come to me, speaking words of wisdom, Let it be"

Este post en mi sencillo blog es mi homenaje para ellos: Lucy in the Sky with Diamonds para todos

CATARSIS

2007-05-27T23:50:00.000-03:00

Sí. Me cansé. Me cansé de esperar en la puerta de los boliches cual ganado camino a la faena, de perder semanal e indefectiblemente mi cuadernillo escurridizo facultativo. Me cansé de este invierno seco, triste y ruín, y de que mi perro amanerado me robe siempre la misma pantufla. Me cansé de dejar siempre los trabajos de la facultad al último.

Me harté de que los kioskeros te den el caramelito en vez del vuelto, de que por alguna razón, posiblemente cuando es vital, tu celular falle. Me harté de ver pasar el ómnibus cuando estás llegando agitado a la parada, de enganchar siempre la película empezada. Me harté de mirar sospechosamente para atrás cuando camino sola.

Me agoté de la cobertura de los mambos de Britney, de Gran Hermano y de toda la TV nacional. Me agoté de las coreografiítas "sexies" de los videoclips, del reggaeton y de Soledad Silveira en todas las novelas del mediodía desde hace 40 años. Me agoté de mi tesis.

Me aburrí de no saber donde está la cinta scotch cuando la necesitas, me aburrí de que siempre haya excusas. Me aburrí de la ley antitabaco, de los políticos, de los piqueteros, de la injusticia, del hambre, del mal humor, de los hormonizados patovicas, de las papeleras, a veces de vos, a veces de mí, a veces de los dos.

Todo lo demás, mal que mal, está piola...

M.U.S.I.C.A

2007-05-27T23:16:00.000-03:00

Gracias a Dios, por suerte, gracias a que todavía tiempo me sobra, porque todavía no perdí la garganta con ningún hueso de pollo, gracias a los acordes de Jopi, Moe, Guada y los golpes de Claudio, cantar vuelve a ser uno de los rituales habituales de mis semanas.

Sin nombre en la mira, y con todavía una costa bastante lejana, volvemos en este proyecto a sacar al menos un poquito de tanta música que nos devoramos (y creanmé, son toneladas!)....

.... Sabes estuve pensando sobre la influencia que tiene el rock sobre vos!...

La kryptonita no es sólo verde

2007-04-27T01:59:00.000-03:00

La kryptonita, ese mineral tan temido por Superman, uno de los más, sino el más aclamado superhéroe de nuestra infancia, que tuvo su última película, Superman Returns, en el año 2006. es un elemento radiactivo que se formó a partir de los fragmentos de la explosión del planeta Krypton, cuyas radiaciones tienen efectos desctructivos en el superhéroe como en cualquier otro sobreviviente del planeta Krypton. Cada año, más de 30 minerales son descubierto en el mundo. En 2007, el turno fue para la Jadarita, cuya composición es similar a la Kryptonita de los comics. Pero lejos de ser verde únicamente, los distintos comics han creado al menos veinte tipos distintos de kryptonita diferenciados por sus efectos y color. Aquí, los más recordados:
*Kryptonita verde: la más conocida de todas las variedades, es la Kryptonita que Hollywodd se encargó de llevar al cine. La misma debilita a Superman, y en una exposición prlongada puede ocasionarle la muerte. Asimismo, resulta perjudicial para los seres humanos a largo plazo. Lex Luthor perdió su mano derecha a causa del envenenamiento por radiación que le produjo el anillo de kryptonita que llevaba para mantener alejado a Superman. ¿Será esta Kryptonita la razón del accidente que sufrió el más Superman de los Superman, Christopher Reeve?
*Kryptonita roja: Ocasiona efectos impredecibles, aunque temporales desde verse dividido en dos gemelos hasta transformarlo en una hormiga gigante.
*Kryptonita dorada: Hace que Superman pierda los poderes permanentemente.
*Kryptonita azul: Variedad artificial creada por Superman para vencer al antihéroe Bizarro, para quien puede ser mortal.*Kryptonita blanca: Letal para la vida vegetal de cualquier planeta.
*Kryptonita plateada: La kryptonita plateada es ficticia. Apareció a causa de una broma pesada de los amigos de Superman cuando estos celebraron el 25º aniversario de su llegada a la Tierra.
*Kryptonita amarilla: Otro tipo de kryptonita ficticia. Fue utilizada por Lex Luthor para realizar una broma pesada.
*Kryptonita negra: Esta kryptonita se muestra por primera vez en toda la historia de Superman, en la cuarta temporada de Smallville. Divide a Superman en dos individuos, digamos que serían Kal-El y Clark (malo y bueno); sin embargo puede afectar de la misma manera a humanos, como le sucedió a Lex (malo y bueno). Esta clase de kryptonita, es el resultado de las investigaciones en torno a la kryptonita verde.
*Kryptonita lenta: La kryptonita lenta es una modificación de la kryptonita verde. Fue creada por un científico y reduce la velocidad de impulsos nerviosos y los movimientos tanto de los kryptonianos como de los terrestres.
*Kryptonita Carmesí: Creada por el travieso Sr. Mxyzptlk, priva a Supermán de su súper fuerza.
*Kryptonita falsa: Inofensiva, creada por Supergirl usando magia en un pedazo de kryptonita.
*Kryptonita X: Creada por Superchica cuando experimentó sobre un trozo de kryptonita verde tratanto de encontrar un antídoto para esta. Después de experimentar con varios químicos sin éxito, dejó el fragmento en un bosque; los químicos alteraron la kryptonita provocando que la radiación le diera poderes al gato de Superchica, Streaky.
*Ultra-kryptonita: Se trata de un isótopo superpoderoso de kryptonita verde que actúa con más rapidez de lo normal. Apareció en un comic de superchica.
*Anti-kryptonita: Al contrario de la kryptonita normal esta variedad mataba a kryptonianos sin superpoderes.

OH! POBRE SEÑOR CHARLES MONTY BURNS

2007-04-11T14:29:00.000-03:00

(Burns encuentra a Homero comiendo un bocadillo en su cámara antigermniéfila de alta seguridad)
Señor Burns: ¿Eh? ¿Quién diablos es usted?
Cerebro de Homero: Tranquilo! Piensa una buena excusa
.Homero: Mi nombre es Señor Burns.
Cerebro de Homero: Ouch!

Ahora que se está por estrenar la nueva película de los Simpsons, ya se viene sintiendo esa ola de fiebre, fanatismo exacerbado, risa perspicaz y neurosis colectiva que esta fabulosa familia y sus secuaces, provocan en quien con ansias se sienta en su cómodo (o no tan cómodo sofa) para presenciar cada nuevo capítulo, como la más esperada cita con la sátira, la parodia y el humor.
Y en sea misma línea, va mi humilde homenaje para con la mejor tira de dibujos animados de todos los tiempos. Esta vez, en mi ritual de lo habitual sacamos punta al lápiz, nos mojamos sutilmente las pupilas, nos ponemos sensibles, miramos más allá de la simple apariencia y de las mentiras que nos muestra la tele (sic) y elevamos una honesta, sensata, muy SERIA poesía para contra el más temido, pero muchas veces el más débil de los personajes de la serie:
Sir Charles Montgomery Burns
Aunque no lo crean, esa mirada de perro cachondo, de niña cris morena en "chiquititas", de "uhh! pobre de mí, soy enfermo, estoy rico y sólo" es la inspiradora de tremenda lírica.

"Quiero a mi osito... Bobo... mi osito... BooBoo"

Vivir solo tu vida,
pensar sólo en ti,
sufrir tu propio ser,
morir solo, tu vivir.

Perdido en el olvido,
herido hasta la muerte,
olvidado por perdido,
lastimado para verte.

Gritando lo vivido,
sabiendo tu porvenir,
llorando lo escondido,
viviendo, lento morir.

Pd. Bueno. Es que algo hay que hacer hasta que se estrena

TIEMPO AL TIEMPO

2007-04-01T18:10:00.000-03:00

EL CLIMA COMO LA ANTESALA DEL SILENCIO
---------------------------------
-Hola
-Hola. ¿Cómo estás?
- Bien. Vos?
- Bien, sí. ¿Qué calor, no?
- Sí. Insoportable.
- Parece que estamos en Brasil
- Sí. Bueno, nunca fui a Brasil
-..... ...... ...... ......
- .......¿....?..........
--------------------------------
-¿Cómo llueve, no?
-Sí, no para...
- ...Sí...mmm...mm.....m......
-......................................
--------------------------------
-¡Qué frió!
- No aguanto más.
-Está Helado.
-Sí.
-Horrible.
-Sí.
- ...
-...
-------------------------------
PORQUE SI ALGUIEN DESCONOCIDO TE COMENTA SOBRE EL CLIMA ES:
- porque te quiere levantar
- porque es un cagón y le queda incómodo el silencio
- porque es idiota y no se le ocurre otra cosa
-porque ya te aturdió y no queda de que hablar
- porque nada le viene bien
- o porque llovió durante los últimos 5 días, sin parar un instante, a lo chorro de bombero, mil bombuchas manzanita por minuto por metro cuadrado, a lo tormenta tropical en la isla de gilligan, porque todos casi compramos una arca como la de Noé en el hiper más cercano!!!

HOLA SUSANA! NO TE ESTOY LLAMANDO, SE ME BLOQUEÓ EL CELULAR

2007-03-14T01:32:00.000-03:00

(....)
- Pero no puede ser que me hayan bloquedo el plan empresa si yo me ocupé de no gastar hasta el límite.
- Espera que chequeo en el sistema... el sistema dice que sí. Que consumiste todo el crédito.
- Pero no puede ser... por que tuve el celular... 10 días ¡apagado!
- Ehhh.. no sé ... acá dice que ese monto se gastó. Yo no puedo hacer nada.
- ¿Y qué hago? ¡Si ni siquiera puedo cargar tarjeta!
- Esperá 15 días... ¡hasta la próxima facturación! Muchas gracias por comunicarse con ********.

ALGUIEN, ALGUNA VEZ, SALIÓ GANANDO FRENTE A ALGUNA DE LAS TAN JODIDAS EMPRESAS DE CELULARES CON SUS SISTEMAS INFORMÁTICOS CAGA CLIENTES???

¿Los caballeros las prefieren rubias?

2007-03-07T21:53:00.000-03:00

CHICA EFERVECENTE SE BUSCA

Importante compañía discográfica busca ex súper estrella pop femenina para relanzar su carrera. Para presentarse al casting, es necesario tener alrededor de 20 años, ser de origen estadounidense, con pasado de "nena bien" y casta, pueblerina e inocente, que haya cantado en el coro de la iglesia local y participado de algún circo infantil como "Mickey Mouse Club" o algún genérico.
Preferentemente casada más de una vez, con más de dos hijos en haber, con muchos books de fotos de chica sexy, con numerosos premios otorgados por comerciales canales de música yanqui y con un puñado generoso de millones de púberes fans repartidos por todo el globo.
Es excluyente tener un presente desordenado y diaramente mediático, con problemas de pareja, con tragicómicas salidas nocturnas con blondas y poco interesantes amigas, enriedos con alcohol, drogas e institutos de rehabilitación. Morochas abstenerse.

MARÍA ANTONIETA: ¿A quién se le ha perdido un zapatillo?

2007-03-04T02:07:00.000-03:00

Ambientes hipnóticos, caprichos adolescentes, chismerío cortesano, excesos reales, lujos imperiales, un vestuario histriónico e incandescente, orgías alimenticias, voluptuosos peinados, sentimientos encontrados y aburrimiento sin fin: todo eso es "María Antonieta", la nueva película de Sofía Coppola, la niña que dejó de ser la inquieta y curiosa hija de Francis Ford, para convertirse en una cineasta de nombre propio.
Nada de historia, ni de crítica política, ni de pueblo, ni de hambre, muestra esta película que retrata la vida de la irresponsable corte responsable (y de alguna forma, promotora) de la Revolución Francesa. Y es que cargada de irrealidades era el día a día de esta joven, que a las 14 años fue arrancada de su Austria natal para casarse con Luis XVI (y tardar ¡7 años en consumar matrimonio!) y pasar a responder primero como delfina, y luego como reina de un ajeno, poco familiar e incómodamente anfitrión estado Francés.
Filmada en el mismo palacio de Versalles, el film es una amalgama de escenarios exquisitos, colores embriagadores, vestidos soñados, aromas inspiradores y una banda sonora tan ecléctica que mezcla Vivaldi con canciones de New Order, The Strokes y Siouxsie and the Banshees. Lo mejor: todo el circo del entorno barroco (barroquísimo) contrastado con la parquedad en la narración.
Sofía Coppola logró demostrarnos la exacta percepción de las últimas décadas francesas del Siglo XVIII exactamente desde la cabeza de "María Antonieta" (eso sí... antes de que su "real" cabeza rodara por el suelo)

*La perlita: María Antonieta no es una cenicienta, aunque unas anacrónicas zapatillas Converse violetas se muestran orgullosas en una de las tantas tomas de zapatos.........................delicioso!

CUANDO YO SEA CHICA, NO PIENSO HACER COSAS DE GRANDES

2007-02-22T02:46:00.000-03:00

*Cuando yo sea chica, iré a la escuela los sábados y los domingos, mientras que el resto de los días conformarán un abultado y divertido fin de semana.
*Cuando sea chica, mi mamá me regalará todos los vueltos para comprar golosinas.
*Cuando sea chica, el viejo de la bolsa como el muñequito bobo que en la tele anunciaba el horario de protección al menor, habrán sido jubilados.
*Cuando sea chica, no habrá figuritas difíciles.
*Cuando sea chica, cultivaré en mi jardín tomates con cara de Mickey, chupetines con chispitas y chocolates de todos colores.
*Cuando sea chica, mis padres me dejarán dar vueltas por la casa decalza, desnuda y con el pelo mojado.
*Cuando sea chica, todos los canales del cable serán de dibujitos animados.
*Cuando sea chica, los niños no tendrán que llorar ni ir al médico, porque un abrazo de oso podrá curar todas las enfermedades.
*Cuando sea chica, hacer globo con el chicle y llegar al nivel 9 del Mario Bross será re fácil.
*Cuando sea chica, no tendré tías gordas que te acurrucan con ganas los dos cachetes de la cara mientras con un beso los decoran de pegajoso rojo.
*Cuando sea chica, no invitaré a mi cumpleaños a los chicos que te meten la cara en la torta.
*Cuando sea chica, todas las abuelas tendrán el pelo redondo y blanco, olerán a frutillas, contarán cuentos con finales felices y cocinarán ricas tortas.
*Cuando sea chica, haciendomé la dormida, espiaré a Papá Noel, los reyes y el Ratón Pérez.
*Cuando sea chica, los relámpagos y truenos serán fuegos artificiales.
*Cuando sea chica, cada vez que una pelota caiga en la casa del lado, la vecina la devolverá al instante y regalará alfajores y chocolatada para todos los jugadores del partido.
*Cuando sea chica, las gallinas sólo darán huevos con sorpresa.
*Cuando sea chica, en todas las esquinas existirá un hospital de juguetes.
*Cuando sea chica, Disney quedará tan cerca que mamá me dejará ir en bicicleta.

DE NUEVO A LO HABITUAL

2007-02-21T01:47:00.000-03:00

....papapapapa....
(léase como "sonido de clarinete medieval")

....shhhhhhhhhhhh....
(léase como "un silencio creciente en una gran muchedumbre")

....en el día de la fecha, se declara efectiva la reapertura de "Mi Ritual de lo Habitual" como un foro de pensamiento, diversión, ocio, tosudez y locura para pocos cerebros exquisitos
(léase como "vuelvo a escribir para los generosos amigos que leen")

vacaciones

2007-01-19T02:14:00.000-03:00

BENDITO EL TIEMPO AQUEL DONDE EL ÉXITO SE MIDE DE ACUERDO...

AL OCIO QUE HA APROVECHADO...
A LA CANTIDAD DE LIBROS QUE POR PLACER HA LEÍDO...
A LA SUMA DE SIESTAS QUE HA DORMIDO...
AL MONTO DE SOL QUE SU PIEL HA BRONCEADO...
A LAS PELÍCULAS QUE HA DISFRUTADO...
A LAS TARDES (Y NOCHES) QUE UNO INVIRTIÓ EN LOS AMIGOS...
AL NÚMERO DE RISAS QUE SE PERMITIÓ...

--------------
HASTA QUE DESPIERTE DE ESTE SUEÑO QUE SE LLAMA "VACACIONES"

Los medios y la grasa de las capitales

2006-11-14T23:53:00.000-03:00

Siempre pululan los realistas que como una cachetada me dicen: ...” la comunicación en Córdoba no funciona, estás obligada a irse a Buenos Aires o al exterior”.. y me sacan de ese estado placentero que tanto persigo.

GRÁFICA
Y si lo miramos objetivamente es así: Córdoba no goza de la variedad de opinión. O se lee un diario “La Voz del Interior” (que a la fuerza se considera voz de todos) que ha monopolizado exitosamente la prensa gráfica, participando también en la televisiva y radial. Generosamente, el “Dios globalización” se apiadó de nosotros “excomulgados” del sistema informático y disminuyó un poco las tarifas de internet.

TV
La televisión abierta consiste de Teleocho, canal Diez y canal Doce, que dependen directamente de lo que decide Buenos Aires, variando únicamente la programación estándar que los canales madre proponen por un promedio de 3 horas diarias para los programas de información local (aunque muchas veces hagan uso de las notas de la señal principal... y contentos festejábamos el día de la libertad de prensa. Justamente, mañana es el día del periodista.

RE ¿PÚBLICA?
La democracia se basa en la libertad de prensa y expresión, que radica en la pluralidad y el estado debe asegurarse de que este derecho fundamental no se transforme en utopía. Debe promover las distintas opiniones y no condicionar a una u otra fuente a través de la censura, de roces o intereses políticos, por medio de la inacción, o entorpeciéndolas por medidas económicas
¿ Cómo nos atrevemos a llamarnos República si los medios de comunicación son deficientes, siendo ellos el sustento y base de la opinión pública?

LAS PENAS SON DE NOSOTROS, Y LOS MEDIOS, SON AJENOS
Esto pasa en Córdoba, provincia que le sigue a Buenos Aires en población y concentración
económica (aunque con abismales diferencias). Desconozco y tampoco quiero conocer el estado de las redes de información del resto del país. ¿Dónde queda Chaco, Salta, Jujuy, Formosa y otras provincias desterradas de la memoria de los argentinos?. Contradictoriamente, allí se encuentran los verdaderos argentinos: los que sufren, los que sudan el sacrificio,. A ellos llegan los impuestos más caros e insólitos, el trabajo y el pan les faltan, la educación es para pocos, las medidas sanitarias y de seguridad los hacen a un lado. Son verdaderos centros “minimalistas” y no justamente en el sentido artístico. Ante realidades como estas, suenan extravagantes y superfluos reclamos tales como la libertad de prensa y expresión...
Estos “puebluchos” incultos no tienen armas, no tienen oportunidades, no conocen, no hablan, no molestan. Trabajan de sol a sol explotados por este pacto implícito que nutre a un imperio que vive gracias a ellos, los siempre víctimas cabecitas negras. Y un pueblo sin cultura o identidad es un pueblo maleable.
Esta subordinación se hace cada día más presente y el “derrocamiento” se hace inevitable...acá estoy yo, una de las 35.000.000 de personas que se libera de la “matrix” y que inocentemente cree que quebrará esta omnipotencia informativa que repercute en todo ámbito social.

Es este el dilema de vivir en el interior: sobrevivir a la “grasa de las capitales”( y al final Charly tenía razón).

PÁGINA EN BLANCO

2006-10-31T11:22:00.000-03:00

¿SIN TINTA?

Una página sin escribir
es una sátira del silencio,
una burla al escritor,
una mentira a la conciencia.
Es el dolor de muchos y el amparo de pocos.
¿¡Qué se puede hacer con una página en blanco!?

Es la bajeza de la gente en testimonio escrito,
la pérdida de escrúpulos de algunos,
el afán de tecnología de otros.
Es la tristeza y el vacío de esta sociedad
expresados en un mísero,
pero absolutamente existente y válido papel.

FELIZ CUMPLEAÑOS A MÍ

2006-10-24T11:54:00.000-03:00

Todos los años, cuando se acerca la fecha de mi cumpleaños, como cuando era niña, además de contentarme estúpida pero realmente por encontrar la fecha de mi natalicio en los sellos de vencimiento de yogures, leche o algún que otro comestible, empiezo a repasar en mi cabeza cuáles son los deseos que eligiré este año al momento de apagar las velillas... Porque sí... aunque mi historia me ha demostrado lo contario, interiormente todavía quiero creer que lo que uno desea con toda el alma puede hacerse realidad.

Y entre taaaantos deseos, que la vida se ha encargado de no concederme para que después tenga algo que pedir el día de mi cumpleaños, cada año me resulta más difícil decidirme.
Este año, con la misma concentración que pone un infante al confeccionar su carta de Navidad destinada al gordo de rojo y barba blanca, procedí a armar mi lista de deseos urgentes, tales como:

*Muchas más tardes con amigos, días de diversión espontánea, demasiados cigarrillos después de comer, escribir en la Rolling Stone (o en su defecto, algún día, en La Voz Espectáculos), encontrar un día una caja a los pies de mi cama con todas las cosas que en mi vida he perdido, muchos libros por leer que me quiten el aliento, menos calor este verano, buenos y desafiantes partidos de tennis, amor - locura y pasión al por mayor, litros y litros de cerveza helada y jugo de pomelo, más de la mejor música, risas - carcajadas y sonrisas por doquier, nuevos lugares y nuevas rutas, personas exclusivas, q nunca se me acabe la curiosidad, tener y ser la mejor compañía, que alguien me regale un violín, muchos sueños para recordar y momentos para soñar, que alguna vez se corte la luz o el agua, nieve o llueva justo cuando lo necesito, que el mundo que les deje a mis hijos sea mejor del que me dejaron, más fe, tener un pase gratuito e ilimitado a todos los recitales de rock, continuar sin un tiempo para nada porque me hago el tiempo para todo, más y cada vez más reales proyectos, que alguien me enseñe a tocar el violín que alguien me regaló, mucho cine (del bueno y del malo pero siempre con coca y pururú), ganar sólo una vez algún concurso, etc...

Entre tanto pensamiento y reflexión, se me pasó el día, hasta el punto que ya pasó mi cumpleaños y no pude soplar las velas. ¡Feliz Cumpleaños a mí! ... a pesar de haber perdido la oportunidad de mis tres deseos...Ojalá el año próximo pueda!

Gracias a todos los que me hicieron pasar un cumpleaños increíble

*Foto: Image Bank

INVERBES!

2006-10-17T10:58:00.000-03:00

Crónicas de un país que se satiriza a sí mismo

Presos de esta política que tiende a reciclar todo violencia pasada, lamentablemente el 17 de octubre del 2006, se convirtió nuevamente en otra de las fechas de vergüenza patria. Es que ayer, nos encargamos de retroceder tres décadas y de pisar los cadáveres de tanta gente que lucho por esta democracia que ya de a poco se cansa de ceder.Así nos encargamos de mostrarlo afuera: ver visiones del diario El País ( España), Nuevo Herald (EE.UU), La Tercera (Chile).

Y lo peor, es que este retroceso a 1974 fue promulgado infantilmente desde nuestra cúpula directiva: ¿Qué quién ingresa con quién? ¿Quén es digno de? ¿Quién no lo es? ¿Quién dijo que cosa? ¿Quién habló primero? ...

Dejemos tranquilos a los muertos (A TODOS) y miremos para adelante. ¿Qué país vamos a construir si todavía seguimos empecinados en desenterrar a la Argentina que murió? ¿Qué país podemos pretender con una clase dirigente mezcla de mafia caricaturizada de Hollywood y lo peor del entretenimiento chicle local?

Y evadiendo los protocolos a favor de la sinceridad quiero expresar que estoy harta de este país en donde reina la violencia, la irracionalidad, donde la policía o asesina o no hace nada, donde los que salen perjudicados son siempre los más inocentes (es como con la tostada... siempre se cae del lado de la mermelada), donde el que trabaja es un imbécil, en donde el que paga los impuestos es un idiota porque prefiere no zafar con la moratoria, donde no hay para comer pero si para el afichito fotoshopeado para la señora Cristina....

Si el General viviera, los volvía a echar de la plaza..... y a escupitajos...

Adjunto dos videos: El primero muestra un pantallazo del papelón de ayer. El segundo es el discurso del General Perón el 1º de mayo de 1974, en donde se distancia definitivamente de los montoneros..... pero treinta años después no son nada..... todo sigue igual!

ENEMIGOS ÍNTIMOS

2006-10-13T12:23:00.000-03:00

(alias "mostrando la hilacha")

Sí, alguna vez... - dijo flora! murmurando cada palabra, como si el viento pudiera

robárselas de su boca, para que así nunca pudieran ser escuchadas -

alguna vez, yo fui también una chica "PRO"...

INDIO HACER BARULLO!

2006-10-11T10:22:00.000-03:00

DÍA DE LA RAZA

Siempre hay algo que debatir. Es por eso que Ritual de lo Habitual, a un día de la conmemoración del Día de la Raza, saca todas sus flechas para instalar en esta tribu cibernauta un cuestionamiento profundo a lo que desde chicos, con actos, discursos e improvisadas obritas de teatro, festejamos en esta fecha.

María José Lubertino, titular del INADI (Instituto Nacional contra la Discriminación, la Xenofobia y el Racismo) sostiene: “Toda idea o doctrina basada en diferenciación racial es moralmente injusta". Por eso es que desde el INADI se manifestaron en contra del feriado, pero aceptaron que podría mantenerse si se RESIGNIFICABA la fecha. Se propuso transformar la jornada en un espacio para la reflexión y el debate amplio de la sociedad civil.

Es que resulta que el festejo fue calificado como "discriminatorio", por lo que un nuevo proyecto pretende modificar el núcleo de lo que por casi cien años hemos venido conmemorando sin titubear con el feriado del 12 de octubre. “Toda idea o doctrina basada en diferenciación racial es moralmente injusta”, manifestó la presidente del INADI, que depende del Ministerio del Interior. ”No se puede hacer una exaltación de conquista, de hechos violentos”, explicó Lubertino al justificar la modificación de la fecha.

La celebración del día de la Raza fue dispuesta por el presidente Hipólito Irigoyen el 4 de octubre de 1917. Conmemora el día en que el marinero Rodrigo de Triana, de la expedición de Cristóbal Colón, avistó tierra americana.

Yo pensar indios derechos. Dominación no festejo. Creer que globalización empezar con conquista. Qué pensar?

PRENSA LIBRE

2006-10-02T23:20:00.000-03:00

(por favor leer nota de Joaquín Morales Solá adjunta)

Como periodista presento mi repudio al ataque que está recibiendo por parte del presidente Néstor Kirchner el honorable hombre de medios, Joaquín Morales Solá. ¿O acaso esta represión ideológica que sufre hoy este periodista como tantos otros no les suena al principio de una historia lamentable que la Argentina ya ha vivido con demagógos, hipócritas y asesinos como López Rega, Videla, Massera, Agosti o al militar que se les ocurra nombrar , pero esta vez desde la esquina del frente?. Primero, sanciones económicas a los medios, difamaciones públicas, promoción de piquetes frente a los diarios opositores. ¿Qué sigue después?. No queremos un nuevo Tilo Wenner, ni un Rodolfo Walsh, ni un Rafael Perotta, ni un Luis Guagnini, ni un nuevo José Luis Cabezas, ni tantas otras víctimas de la cobardía y la intolerancia!.

¿Pero no nos muestra Kirchner en cada censura y en cada manifestación en contra de la prensa libre la misma actitud represiva de los tristes gobernantes setentistas de nuestro país?

No me queda más por decir, todo está dicho en la nota con fecha del pasado Domingo 1 de octubre. Hace tiempo no leo nada tan arriesgado. Opinen. Todos!. Como periodistas defendamos nuestra fuente de trabajo y nuestra ansiosa, permanente e irrenunciable lucha por la verdad, búsqueda que hace digna nuestra profesión.
Sólo la verdad nos hará libres.

Ojalá, como dice Morales Solá, " el buen periodismo resistá hasta que llegue el infalible día de la libertad recobrada"

Opinión Falsedades en el atril del presidente Kirchner
Por Joaquín Morales Solá
Para LA NACION

PD. Y acá sí se hace mención a la infame década del 70 y a los hermanos desaparecidos. Yo no crítico una ideología, crítico a un presidente que no hace más que peligrar cada día más este sistema constitucional que tanta sangre nos costó. Me niego a que mi país vuelva al delirante terreno de la guerra civil. Quiero vivir en democracia, que podamos pensar, poder saber, poder informar y poder vivir ( y de manera libre).

DESAPARECIDOS... QUEREMOS MÁS?

2006-09-26T22:59:00.000-03:00

Claro está para el lector de este mi humilde pago intelectual, que personalmente aprovecho MI RITUAL DE LO HABITUAL para marcar posición.

En relación a que el 28 del septiembre se festeja el "día de la Despenalización del Aborto en América latina y el Caribe", quiero proclamar mi rotundo NO a la cultura de la muerte.

Primero, las religiones, y luego, desde la política, el humanismo permitió identificarnos unos a otros como hermanos, con diferencias pero, en fin, de carne y hueso. Nos reconocimos parte de una misma tribu común, a la que llamamos humanidad. Con procedencia asiática, europea o africana, de tal o cual estatus económico - social, de distintos colores de piel, adultos o niños, nos atribuímos como semejantes, los mismos derechos y las mismas obligaciones. Y llegar a tal entendimiento no fue proeza fácil: liberaciones, revoluciones, guerras, asambleas, estatutos, líderes, sacrificios, sangre, convicciones, rebeldías, idealismos y mucho amor, fueron causas y consecuencias de esta larga historia que todavía va tejiendosé con nuestra historia.

Como argentina y habitante de este mundo globalizado, me enorgullece que se siga buscando justicia y se continúe luchando por la verdad de nuestros 30.000 desaparecidos, que se denuncie a viva voz la matanza que se está perpetuando en Irak y la que se sigue llevando a cabo en Afganistán, que todavía nos de vergüenza el Holocausto del pueblo Judío, y que no soportemos pensar que todavía, por mala distribución de recursos, haya gente que se muere de hambre.

Pero... ¿por qué cuando hablamos del aborto, estos pacifistas - justicieros - progresistas - miran para otro lado?... ¿por qué el derecho a la vida de los niños, los seres más indefensos, pasa a ser un objeto de discusión cuando el derecho a la vida en cualquier otro ser humano es de por sí inalterable? ... ¿por qué un Estado pone tanta energía en reclamar que se haga justicia por 30.000 desaparecidos (y vuelvo a decir, esto me enorgullece), pero a su vez, por la otra puerta, intenta legalizar el asesinato de millones y millones de vidas inocentes?

Si por idealismo o al menos rebeldía, sos de los que no se callan la boca o no toleran quedarse haciendo nada, te invito el próximo Jueves 18 de Septiembre a las 19 hs en la Plaza San Martín, a participar de una marcha a favor de la Vida. Es nuestra oportunidad de hacernos escuchar...

Para que sigamos Defendiendo la VIDA... la de la Mamá, la del Bebé, la de Todos

Y sí todavía no emitiste un juicio al respecto... mirá este video (aviso: altamente no apto para sensibles):

NUDOS EN LA RED

2006-09-20T12:56:00.000-03:00

FLORENCIA KIRCHNER: UNA ADOLESCENTE "NORMAL"

La hija del presidente argentino, fue fotografiada de "in fraganti" por fotógrafos del diario La Nación de compras en Nueva York con una amiga y un custodio. Es que aunque fuentes oficiales lo negaron, la nena se mandó (con amiga incluída) en el avión de "papá", junto con toda la comitiva que partió a la sede de las Naciones Unidas. No sólo la foto confirma la ausencia del país, sino que tampoco ha asistido en estos días al colegio... Se ve que su papi la ha llevado al norte como premio al mérito en la semana del estudiante...

Pero no nos dejemos llevar por las apariencias... Florencia es una chica normal... si hasta tiene junto a sus amigas un fotolog, como cualquiera de nosotros. ¿Y sabés cómo se llama?: "Banana Republic"!!! (sic)

*Ideal para alimentar el morbo de ese mundillo de chimentos que es la política!

FALLA MISERABLE

2006-09-20T01:23:00.000-03:00

¿CAUSALIDAD IMPERDIBLE O CASUALIDAD IMPERDONABLE?

Antes de que lo modifiquen, entren a Google y escriban en el buscador las palabras "miserable failure", que en castellano es falla miserable y cliqueen en la opción Voy a tener suerte.......

¿Quién apareció?

*Me hizo acordar a lo que definen como deja vú los hermanos Wachowsky en "Matrix"

KURT COBAIN: CRÓNICAS DE UN MÁRTIR, DEL ROCK Y SUS VICIOS

2006-09-19T23:02:00.000-03:00

"HERE WE ARE NOW, ENTERTAIN US"

Si te interesa la música contempóranea, sobre todo el rock, y todos los collages rítmicos en los que desembocó
después (grunge, punk, hardcore, rock sinfónico, etc.), te guste o no la música que capitaneó Kurt Cobain a principios de los cercanos 90, esta autobiografía del enigmático, talentoso y fallecido líder de Nirvana, resulta de gran ayuda para procesar un poco esta amalgama musical (no tan digerible) en la cual hoy se ha convertido la industria del espectáculo.

Editado en español por Mondadori, "Diarios" es un rejunte de textos que durante 1994 - 1998 fueron escenario de papel de la catársis del legendario músico. Aunque en la venta de los derechos del libro la viuda de Cobain (para los desinformados, Courtney Love) exigió suprimir los extractos que la implicaban, "Diarios" logra convertirse en una verdadera referencia para quien quiera ir un poco más allá en las turbulentas aguas del plató del rock norteamericano: Kurt se queja de la fama, de la industria, de la prensa, de los fans, de otros grupos y de los críticos de rock. Pero "Diarios" no es sólo una cerrada misiva de protesta, sino que demuestra que el nivel de análisis del músico va mucho más lejos, al abordar un extenso abanico de temas y lugares poco comunes para un rock star.

En referencia a lo personal, en "Diarios" vemos a Kurt en su costado más íntimo, más honesto, más crudo, sin maquillaje ni complejos análisis psicológicos. Aunque sí sus palabras nos cuentan de su problema de drogas, de su insoportable úlcera estomacal y de su irrevocable temperamento depresivo, también encontramos extractos del Cobain más vital, a través de distintos listados de discos o canciones favoritas, de ideas para videos, de pedazos de cartas nunca enviadas a amigos y padres, como textos descartados para el arte de los discos, confesiones o ensayos de las más variadas temáticas.

Ideal para regalar y darle vuelta la tortilla a aquellos que ven a la cabeza de Nirvana como un mero drogadicto suicida y agitador!
El plus: las hojas en castellano son acompañadas por los escritos originales del autor en su puño y letra!

LOS 63 DEL 11- S : ¿Imperialistas?

2006-09-12T18:38:00.000-03:00

En junio último, la cadena norteamericana ABC reunió en Nueva York a los sesenta y tres bebés cuyos padres fueron víctimas de los ataques del 11 de septiembre, y que nacieron después de esa fecha, cuando las edades de los niños iban de las tres semanas a los nueve meses.

Estos son las verdaderas víctimas del ataque. ¿Este es el enemigo cruel, imperialista, capitalista y occidental al cual Al Kaheda odia, tema, enfrenta y venga?

De nuevo concluyo, la violencia, venga de donde venga, no es el camino...

LA REALIDAD SUPERA LA FICCIÓN: ¿HOLLYWOOD UN POROTO?

2006-09-12T17:27:00.000-03:00

Believe it... or not!
No es nueva esta corriente que trae genuinos y humildes defensores de la verdad, famosas estrellas del jet set americano (algunas en busca de más fama, otras no tanto), nuevos antiimperialistas, terroristas de pura cepa, y simples víctimas de la moda del pensamiento, que dice que toda la trama del 11 de septiembre (o parte de ella) que todos seguimos ansiosamente vía CNN, es algo parecido a un guión de película de ciencia ficción con agregados de un film bélico diseñado por los más influyentes estrategas del gobierno yanqui.

Lo cierto es que hay material en demasía en la web, en documentales (el más conocido es el de Michael Moore "Farenheit 9- 11"), películas, canciones, libros, etc...
Soy una convencida de que en el mundo suceden miles y miles de acontecimientos de los cuales poco nos enteramos el grueso de los mortales, o al menos, sobre esos acontecimientos muchas veces se nos limita tajantemente que es lo que podemos conocer sobre ellos. De todos modos, de vez en cuando surgen intentos liberadores de esa censura, y nos autoconvencemos del protagonismo que los hombres tenemos en un mundo donde se nos condiciona desde la moda, la publicidad y otras estrategias de marketing, lo que nos ponemos, lo que comemos (tanto la big mac como la coca), lo que escuchamos, lo que leemos y gracias a todo eso.... lo que pensamos!(y aunque es tarde, no quiero sonar a una frankfurtiana en esto...)

Adjunto aquí para que vean un video q llegó a mi mail. Nó solo fundamenta muy bien una hipótesis.... también está muy bien hecho: tiene dinamismo, buenas imágenes y muy buena música.
¿EL ATAQUE AL PENTÁGONO, FUE UN AVIÓN O UN MISIL?

¿Cuál es tu opinión del hecho?

11 - S

2006-09-12T16:51:00.000-03:00

Hay momentos en los cuales las palabras sobran:
no sabemos si es que nos quedan grandes o nos quedan chicas,
si es más conveniente gritar con todas nuestras fuerzas o velar intensamente por un silencio nebuloso y arrasador, porque intuímos nos espera algo peor.
Hay momentos en los cuales no podemos entender el por qué de los sucesos:
y olvidamos radicalmente la historia y pretendemos no comprender el presente,
o perdonamos ciegamente el hoy en razón de la justificación pasada,
o la realidad es tan irracional que no nos permite margen lógico alguno.
Hay momentos en los cuales dejamos de creer en el hombre:
desconocemos nuestra naturaleza y lapidamos toda esperanza,
desconfiamos de la tranquilidad del buen vecino y
dejamos de creer que las buenas intenciones también pueden venir solas.
Y ADEMÁS, HAY POCOS MOMENTOS COMO EL 11 DE SEPTIEMBRE

A 5 años del COMIENZO de la catástrofe, elegimos repudiar el terrorismo .....el de ese día y el que continúa hasta el día de hoy!

ARTEfactos - MUESTRA DE MARCOS ACOSTA

2006-09-06T10:35:00.000-03:00

A partir del lugar en donde este blog nos ha llevado, se me ocurrió espiar que es lo que desde el arte hoy y acá se está diciendo del tema. Leyendo unas de las tantas invitaciones - newsletters - spam que llegan religiosamente a mi mail encontré un comunicado (de un newsletter llamado plano azul) que me informaba sobre la muestra en el Centro de Arte Contemporáneo Chateau Carreras de un tal Marcos Acosta, un artista cordobés de 25 años (vale aclarar que esta salvedad sobre el correo basura no apunta en absoluto a reivindicar el valor del mismo!).
Leí que este Acosta basaba sus obras en reflexiones sobre temas de actualidad, como el de las guerras, el vacío, la tensión. Y me dije a mi misma que esto es lo que estaba buscando para ustedes.

Con grabador y máquina de foto, partí a incorporar eso que está pasando en la esfera del Arte ahora y en esta ciudad mediterránea.
La muestra bautizada "Marcos Acosta/ Obras" inauguró el pasado martes 5 de septiembre. Se conforma de 80 trabajos entre pinturas, grabados, dibujos, objetos y una instalación : "¡Qué rubio es nuestro niño, adorémoslo!", obra censurada en el año 2004 en la polémica muestra "Navidad, 10 artistas: 10 miradas"

Después de la pesquisa, recomiendo altamente visitar la exposición, sobre todo para alguna de esas tardes grises, donde todo nos da lo mismo. Escucha el audio con la cobertura de la muestra

Y cómo llegar (para desorientados)?: Centro de Arte Contemporáneo Chateau Carreras - Cárcano 1750.
Y... cuándo? (para desubicados)? : Hasta el 30 de septiembre
Martes a viernes de 11 a 19 hs
Sábados + Domingos de 15 a 19 hs

* Cuadro "¡Nadie ayuda!" de la Serie Pobres contra Pobres

*Exposiciones en el Centro de Arte Contemporáneo Chateau Carreras

VIOLENCIA : ¿QUIÉN DICE Y QUÉ?

2006-08-30T11:44:00.000-03:00

Durante los primeros años de la década del 30, Sigmund Freud y Albert Einstein, mantuvieron un diálogo - debate por correspondencia en torno al significado, los orígenes y las consecuencias de la violencia. Aunque la carta es muy larga, leerla abre cabezas (Sí tenés ganas, de desmenuzarla, chequea aquí)
Extraigo una parte, en la cual Freud dice:
"Al comienzo, en una pequeña horda de seres humanos, era la fuerza muscular la que decidía a quién pertenecía algo o de quién debía hacerse la voluntad. La fuerza muscular se vio pronto aumentada y sustituida por el uso de instrumentos. Al introducirse las armas, ya la superioridad mental empieza a ocupar el lugar de la fuerza muscular bruta; el propósito último de la lucha sigue siendo el mismo: una de las partes, por el daño que reciba o por la paralización de sus fuerzas, será constreñida a deponer su reclamo o su antagonismo. Ello se conseguirá de la manera más radical cuando la violencia elimine duraderamente al contrincante, o sea, cuando lo mate. "
Martin Luther King, en los 60, sentenciaba:
"El hombre nació en la barbarie, cuando matar a su semejante era una condición normal de la existencia. Se le otorgo una conciencia. Y ahora ha llegado el día en que la violencia hacia otro ser humano debe volverse tan aborrecible como comer la carne de otro".
A Mahatma Gandhi, le debemos las siguientes frases:
"No hay camino para la paz, la paz es el camino".
"Lo que se obtiene con violencia, solamente se puede mantener con violencia".
J. F. Kennedy fue quien dijo: "El hombre tiene que establecer un final para la guerra. Si no, la guerra establecerá un final para la humanidad".
Franz Kafka, comentaba usualmente: "En tu lucha contra el resto del mundo, te aconsejo que te pongas del lado del resto del mundo".
El más contemporáneo Bob Marley, cantaba:"Las guerras seguirán mientras el color de la piel siga siendo más importante que el de los ojos".
John Lennon, desde sus canciones (como Imagine, Give Peace a Chance o Revolution) y distintos happennings (como " Make love not war") fue siempre un partidario declarado de que un mundo mejor es posible.

¿Qué otras frases y sentencias sobre el tema conoces?

PENSÁ, PENSÁ...

2006-08-30T09:36:00.000-03:00

¿Qué tienen en común Lennon, M. L King, Gandhi y tantos otros ?

Debatiendo con amigos el tema de la violencia, llegamos a la conclusión de que todas estas personalidades, que marcaron un antes y un después en el pensamiento de los hombres, proponiendo un modelo basado en el respeto a lo diferente, con la premisa de que el diálogo y no la violencia es el único camino para lograr proezas posibles e imposibles, paradójicamente murieron acorralados por el mismo mounstruo contra el cual tanto lucharon.

¡Ojo! Aunque me autodefino como una fanática de Lennon (por eso es que lo verán tantas veces aquí citado), no quiero dejar que mi reflexión peque en el momento de analizar y considerar a figuras tan originales y diversas como las citadas, desde los mismos preconceptos y categorías de análisis.

Por eso quiero reconocer a cada uno, desde su real y no mediática trascendencia (como sí pasa muchas veces con el ex beatle), ya sea desde un activismo en lo religioso, en lo político, en lo artístico, literario, etc... y desde una mayor o menos coherencia con la palabra predicada.

¡Ojo! (de nuevo). Es prudente señalar también que las muertes de estos líderes de su tiempo se desencadenaron por ditintas causas también... Hay de todo: desde la muerte en la Cruz hasta asesinatos políticos, de fanáticos religiosos, o simples víctimas colaterales del gran torrente de violencia al cual nos tienen acostumbrados, a la vuelta de la esquina, en Líbano o en Irak.

Pero aun considerando cada peculiaridad, todo me lleva a concluir que algo anda mal. ¿Por qué molesta tanto quién se anima a proclamar la paz o luchar por la justicia, al punto de terminar también siendo perseguidos por la ira, la intolerancia, la venganza o el fanatismo?. Ni la locura puede escaparse de la violencia, y desde esa subrrealidad suma víctimas y víctimarios.

Ahora... volvé a pensar... ¿Qué tienen en común Jesús, Lennon, Luther King.....? Y la lista sigue... ¿Te acordás de alguno más?

ÍNDICE VIOLENCIA CERO

2006-08-23T18:21:00.000-03:00

Quiero inaugurar mi blog con una nota de violencia. ¿Y por qué? Porque está en todos lados, aunque no nos demos cuenta.¿Y por qué querer escribir sobre violencia, si ya está en todos lados? Porque paradójica pero oportunamente, utilizando un lenguaje violento (al cual estamos más que acostumbrados), es necesario primero identificar a nuestro enemigo para luego combatirlo.

“Give Peace A Chance” John Lennon (1969)
Todo el mundo sabe y conoce que es la violencia. Lo complejo de desentrañar y comprender son sus causas, que son complejas y variadas.

Creo que en parte el malestar o, en su defecto, el bienestar económico y social de una sociedad, inciden sobre los índices de violencia manifestados en una comunidad en particular. La violencia aparece de la mano de la delincuencia y juntas provocan un infierno. Pero, sin duda alguna, no creo que dependa únicamente del factor económico; en muchos países desarrollados en donde la mayoría de la población satisface el 100% de sus necesidades vitales, ocurren preocupantes situaciones de violencia que responden a distintos miedos, prejuicios o malestares típicos de sociedades enfermas, que nada tienen que ver con la pobreza.

Además de tener raíces en lo colectivo, la violencia puede llegar a concebirse también desde lo personal.
La más perdonable de las causas es el impulso, la bronca que puede llegar a surgir si alguien toca a tu novia o si golpean a un amigo. Es perdonable, lo que no significa que sea justificable. Aunque es difícil controlar el cuerpo y la cabeza en estas situaciones, siempre es mejor calmarse, hablar en frío y arreglar las cosas.

Otra de sus raíces es lo desconocido, lo distinto o lo opuesto. Lo contrario a uno (en cualquiera de sus formas) produce en el hombre un determinado pavor, cierta inseguridad que nos incomoda y ofende. Este es uno de los conflictos que la humanidad todavía no ha podido resolver, a pesar de haber sufrido muchas pérdidas humanas en su nombre. Acá entrarían los típicos y prejuiciosos antagonismos: negro - blanco, pobre - rico, judío - cristiano, zurdo - milico, y otras repudiables antítesis sin verdadero sentido. Pero más cerca aún de nuestra realidad, encontramos a los necios pero sangrientos enfrentamientos entre hinchas de fútbol o entre divisiones de rugby. En estas peleas intervienen un abanico de inflamables razones que hacen más ardiente el conflicto todavía: el orgullo del club, su supremacía frente a los demás, el defender a los amigos, la bronca con el adversario y demás, son todos alicientes que empeoran sobremanera la situación.

Y el último lugar es para la más careta de las variedades de violencia: la violencia verbal o la violencia de la competencia enferma. Es una patada a la sinceridad y a la honestidad. Es muy común en los lugares de trabajo, en la interminable carrera para un buen puesto, donde superficialmente está todo bien, pero cuando la oportunidad lo favorece, nos importan nada los demás. Empiezan a correr así los chismes y rumores para perjudicar al otro y se libera una catarata de sandeces que cada día se hará mas fuerte y más hiriente. Lo mismo ocurre cuando entra en juego la envidia porque él o la otra tienen esto o aquello, o porque él está con esta o ella con aquel. Con este impulso, las habladurías (que no son generalmente verídicas) pueden ser “por detrás” o manifiestas, sin ningún tipo de censura ni pudor, y ofendemos profundamente al que tenemos al frente por motivo de algún escondido trauma interior o por el egocéntrico deseo de tener aquello que el otro tiene y uno no.

En síntesis, aunque en un principio nos parezca que los inicios de esta fuerza que nos domina, parezcan primordial y casi exclusivamente impulsivos, ajenos a nuestro control, no debemos dejar de tener en cuenta que de nosotros depende el cambio. Vivimos en un mundo demasiado vapuleado, corrompido y criminal para seguirle agregando nosotros más espinas. Un mundo mejor todavía es posible. Pero hay que comenzar por casa. Recordemos una vez más, que en este caso, sí depende de nosotros.

Quiero tu opinión. En la próxima actualización: ¿Qué dicen los intelectuales?
Desde la música, la literatura, la fílosofía, la psicología, la politíca y la vida misma, la postura de J. Lennon, M. Gandhi, F. Kafka, S. Freud, M. L. King y otros.

¿QUÉ ES MI RITUAL DE LO HABITUAL?

2006-08-16T17:17:00.000-03:00

Todo aquello que nos puede pasar:
Cultura - Música - Espectáculos - Política - Actualidad

MI RITUAL DE LO HABITUAL es mi blog, mi lugar, mi espacio, mi metro cuadrado dentro de las hectáreas y hectáreas de la nube cibernauta que nos excede hasta el infinito, a todos y cada uno de nosotros. Es una forma de mirar al mundo, de conocerlo, de disfrutarlo y de intentar cambiarlo allí donde no nos guste.
MI RITUAL DE LO HABITUAL es un modo de vivir lo cotidiano desde la sorpresa y no desde la mera rutina y la mecanicidad. Es no dar nada por sentado. Es cuestionar hasta el fondo lo que parece ser verdad, pero también tener la voluntad de encontrar indicios de razón en una vil mentira.
MI RITUAL DE LO HABITUAL es ir por partes, es analizar el camino a medida que transcurre el viaje. Es estar en contra de que la vida sea lo que te pasa mientras estas ocupado haciendo otros planes.
MI RITUAL DE LO HABITUAL no está preso de ninguna dictadura ideológica. Sí es protagonista y partidario de un modo de pensar auténticamente libre, basado en la verdad científica, cuando hacemos referencias a sucesos noticiables, y en la objetividad humana, que vulgarmente es llamada sentido común (el menos común de los sentidos), cuando mi inalienable profesión de periodista me permita un rapto de opinión.
MI RITUAL DE LO HABITUAL no se muestra imperturbable al mundo, sino que quiere detenerse, procesar y digerir, todo aquello que sucede en lo mediato e inmediato a mi tiempo real y en mis correspondientes coordenadas geográficas.

MI RITUAL DE LO HABITUAL tampoco es un mero observador en este escenario adverso. Busca ser un protagonista y no un seguidor, un actor en lugar de un espectador. Es haber comenzado a aprender a leer entre líneas, y querer enseñárselo a los demás.
MI RITUAL DE LO HABITUAL está lejos de ser un medio periodístico; o al menos, de ser un medio periodístico como al que estamos usualmente acostumbrados. Primero, porque carece de una rutina definida de producción; el libre albedrío, la inspiración y el ocio son los únicos y más efectivos disparadores de todo lo que aquí lea - vea - escuche. Segundo, porque a diferencia de tantos productos informativos, MI RITUAL DE LO HABITUAL busca acercarse e ir al encuentro del curioso al cual le interesa el contenido de alguna de estas líneas. Tercero, porque no ofrece la variedad, la cantidad y la periodicidad de novedades que sí ofrece un medio. En MI RITUAL DE LO HABITUAL, nos detenemos en lo que nos interesa, en lo que nos sirve, en lo que nos forma y en lo que nos hace vivir; asimismo, también ahondamos en lo que pensamos como inconcebible, en lo que no toleramos, en lo que no comprendemos ni compartimos.
MI RITUAL DE LO HABITUAL son los párrafos que siguen y que seguirán, las palabras que nunca escribí y que nunca escribiré. MI RITUAL DE LO HABITUAL es éste.
¡Esté bien venido porque está bien recibido!